Нищий старик сидит на холодном асфальте. По переходу быстрыми тенями скользят прохожие. Они спустились под землю на несколько минут и теперь торопятся вновь обрести солнечный свет. Они проходят мимо нищего, не замечая его. А старик шамкает что-то беззубым ртом и крестится и кланяется. В старом ботинке, который он снял и поставил перед собой, белеют несколько монет.
Я не спешу. Я устал от солнца. Да и оно устало от меня...
Я сажусь рядом со стариком, молча улыбнувшись ему, ощущая исходящий от него запах плесени, кислого, древнего немытого тела и водочного перегара. Он не обращает на меня внимания и продолжает креститься в след каждому проходящему мимо. Ему нет до меня дела. Странно... Быть может, он подумал, что я стану его конкурентом...
Мы сидим... Старик шамкает и крестится, шамкает и крестится. Мне не слышно, что он там шепчет и я наклоняюсь ближе к его рту, в уголках которого белой пеной собралась слюна.
"Храни тебя Господь... Храни тебя Господь..." - доносится до меня его шепот.
"Неужели" - думаю я, - "неужели он еще способен любить эти, проходящие мимо тени?! Или же он притворяется перед самим собой?"
"Да он просто сумасшедший!" - доходит до меня.
А у моих ног, глухо звякнув, падает первая поданная мне монета...