Мой вечный спорщик. Мой почти что брат. Мне за тобой в столицах не угнаться... Лауреат всех мыслимых наград, вчера магистр, сегодня кандидатство, дипломы, гранты, пальмовая ветвь, венок лавровый волосы ерошит...
Прогулки, прогулы, "Малыш, привет" - мы так давно не виделись, Алёша...
Нашла в сети. Под ником Astaroth. Прости, ещё не доросла, ещё не... Ты пишешь: не стыдись дурных сторон, будь толерантней и раскрепощённей, бог не закон, и дьявол не запрет!..
Искатель счастья, гений-переросток...
Ты жертва моды на калечный бред, на броское уродство и юродство, на хаос обессмысленных потуг и поиск смыслов за абракадаброй, на некую "иную красоту" (рисованную пятками и шваброй)... Тебя здесь нет. Ты весь ушёл в экстаз, и это не излечишь, не прилижешь. Ты - самораздиранье напоказ, ты - планка притягательных излишеств...
"Жизнь - это бзик, и блик, и грязь, и гон. Плевок - не море. И жратва - не яства. Что тело? Не сосуд и не огонь, а срам и язвы. Только срам и язвы".
Не потому ль твой нынешний этап - женоподобных отроков куплетцы и вой мужеподобных бритых баб (которым смыть тату бы да одеться)... Ты фильмы шлёшь: смотри, взрослей, пора, твори в альтернативном алфавите! Ни мудрости. ни веры. ни добра. Лишь громовое "авторы так видят" - за рейтинги. За деньги. За молву. Как мелочно... и вычурно, и гадко.
Да ладно. Ничего, переживу - отсталая, тупая ретроградка. Спасибо, что не быдло, не бабьё, раз не умею вкривь, и вбок, и накось... К чему плодить иначество своё, инакоизм, инакость, пост-инакость?
Ты показушно, горько нарочит: Россия, мол, роди меня обратно... Семья. Любовь. Страна. Кончай строчить, не надо, Лёша. Я не толерантна.
Ты звук. Я текст. Мы небеса и земь - могли бы стать. А между ними рана, и звон в ушах, и мёртвый свет экрана. Друг друга удаляли из друзей