Киев-довольно одинокий город, как бы не описывали его в своих произведениях классики. Но он действительно прекрасен в первую очередь тем, что здесь происходят вещи, которые волей не волей начинаешь любить. К этому городу привыкаешь, в нем ощущаешь силу и власть, которая недоступна человеку. Может богам??... Но высшим созданиям все-равно не понять ни человеческого трепещущего сердца, ни дрожи губ, когда по щеке катится слеза, ни феерического чувства победы, вызванного простой "пятеркой" по какому-то черт знает кому нужному предмету. В такие моменты человек может превознести себя к небесам и прыснуть насмешливо богам в лицо: "А вам слабо? о, боги!?" "Нисколько"-скривят губы в насмешке боги, в сердцах мечая о наших чувствах, настоящих человеческих. Искрометных с малой долей привкуса дегтя во рту, которая, впрочем вовсе не мешает нас чувствовать властелинами этой вселенной.
Атэисты будут громко кричать, что нет высшего разума, что никто не стоит над нами, не смотрит, не решает что-кому делать и когда умирать. Верующие скажут-все в руках божьих, и что какра будет велика, и что блаженны нищие духом, ибо их будет царствие небесное. А простые студенты, выйдя из экзаменаторской, сделав глубокую затяжку сигаретой, вырваной дрожащими руками у друга, скажут: "Слава богу! "Три!!"". И в припрыжку мчатся на встречу к жизни, к бунгало на пятнадцатом этаже на "Борщаговке" и к раю на колесах, именуемой Жигулями. И в их судьбах бог сиграет не последнюю скрипку. А может и не бог. Рок!? Судьба!? Сансара, не вовремя выронивщая единственный глаз и перерезавшая нить чьей-то жизни!?
Знаете, а ведь судьба тоже относительное понятие. Допустим, идете Вы по улице после работв, и проходя момо недостроенного небоскреба, ловите черепом кирпич, который выронил пьяный строитель. А окружившие вас люди, под звуки сирены "Скорой помощи", будут назойливо твердить совершенно разные теории. Одни скажут: "Это СУДЬБА", другие же, стирая пот со лба будут шептать: "Эк не повезло... Видать, НЕ СУДЬБА". И никому не будет никкого дела, что Вам все-равно. А вы будете кружиться бесплотной дымкой вокруг зевак и тихонько смеяться, стараясь показаться дуновением ветра. Потом по воздушному эфиру помчитесь к родственникам, которые, рыдая, в сердцах будут ругать все на чем стоит мир. (Бедные индийские слоны, поддержующие планету).Будут лить слезы, и думать, что все это не в заправду. Кстати, Вы, будучи духом\дымкой\душой\ангелом\каф-маллахом, вбдете также думать о несуществующей "невзаправде". Вы полетите к своему телу, над которым, почесывая бороду будет стоять пожилой патанатом, которому так примелькались такие как Вы (точннее тела), что он готов с этими оболочками вести Кантовско-Фреейдистские споры, опираясь на всевозможные философские концепции бытия. А Вам уже все-равно. Вы поймете, что прочитанный в детстве "Маленький принц" Экзюпери действительно сиграл с вами смешную щутку. Вспомните эти строчки из потертой бледно-розовой книжки6 "..близкие не умирают, они просто становятся невидимыми...". Раз за разом в несуществующей вашей голове будут прокручиваться эти слова, аж до тех пор, пока сами в себя не поверите. А знаете, что затем?! Затем, будете кружить аурой тепла и любви вокрруг своих родных и близких людей, пока не остановитесь на ком-то одном. Не важно, будет ли это сын, дочь, брат, отец, супруга-вы сольетесь с душой человека настолько, что сами окажетесь в его плоти, в этом временном уюежище. Ведь что означает фраза "Сильный духом"? Это две-три-четыре души в однной оболочке из воды, белков, жиров,кальция и еще много чего.
Так рождаются ангелы. И смое странное, что они живут параллельно с нами, подстраивая судьбу для нас в соответствии с той частью еще живой души, которую мы затрачиваем, пытаясь нагнать некую субстанцию по имени "Судьба". С судьба-то в виде души наших близких всегда вокруг нас, и всегда она направляет нас, предупреждает, предрагает, понукает, преподносит... Впрочем, мне ли решать.
"Здесь нет ни одной персональной судьбы
все судьбы в единцю слиты"
Высоцкий В.С.
-Мусорный ветер, дым из трубы...-заорал динамик радио будильника, который был настроен на "Джем Фм"-Плачь природы, смех сатаны...
-Да заткнись ты!-бросил скозь сон Веталь, мой сожитель по комнате.
"Вставать.."-пронеслось у меня в мыслях и я открыл глаза.
Будильник был выключен, сало с мясным прожилками мелко нарезано и уложено на позавчерашний кусочек черного хлеба. И сверху приправлено ароматной домашней горчцей, от которой хотелось плакать, а еще больше чихать. А что делать. Академия воскресными завтраками с апельсинами и телятиной в клубничном соусе не балует.
Завтрак проходил в звуках мерного чавканья. Веталь всегда громко жевал, повторяя, что чем тщательнее пережевываешь, тем активнее помагаешь обществу.
-Что делать будешь, какие планы?-заспанные глаза напарника не выражали никакого интереса и ясно было, что вопрос был задан для завязки хоть какого-то общения.
Щелкнул выключателем чайник и я встал, чтобы наполнить наши чашки хлорированым киевским кипятком, разведенной с кофеобразными гранулами Нескафе..
-Не знаю еще. В центр поеду, наверное. Говорят там какой-то концерт будет вечером.
Веталь громко проглотил последний кусок.
-И что будешь делать до вечера? Тоже в центре втыкать?
-Да может с друзьями встречусь..-соврал я. Ведь друзья-то давно в Геническ уехали.
-А... Ну а я к Лиле пойду. В кино собирались сходить, в "Магелан"
-Ну это вечером, а днем чего делать будешь?
-А мы найдем чем заняться!..- подмигнул мне Веталь.
На этом наш утренний разговор закончился. Под "Аэросмит" мы допили кофе, под Дюка Элингьона я сходил в душ, под Сони Роллингса я собрался, и под Элу Фиджеральд я вышел из академии. На часах было всего половина одиннадцатого, в наушниках звучал Сплин, а в сумке у меня лежала книжка Муркока "Танцоры на краю времени", которую я собрался перечитать, чем успешно занимался добрую пооловину ночи. И подходя к остановке 38-й маршрутки, я понял, что действительно не знаю куда деть целый выходной день. "Бог с ним",- подумал я и запрыгнул в уже отъезжающую маршрутку. Затем кофе на остановке, эскалатор, метро, и вот я на Майдане. Признаться, было зябко, но вскоре вышло солнце и нагрело мою черную куртку вместе со мной. Забыл сказать, что сидел я на одном из скверно работающих фантанов и пил скверный кофе из автомата.
Три десятка страниц Муркока прошли незаметно для времени и напряженно для моего отдыхающего мозга. Кофе допит. И тут мне в голову пришла рифмованая мысль. Записал я ее как положено, на фарзаце книги: "Терновых винков я не носил, Лавровых я тоже никак не достоин". (Иой отец постоянно пишет мысли на фарзацах, причем, чаще всего карандашом. Красным...) Эту фразу следовало немного поддаработать. Потому я пошел в переход и в кафе, именуемом в народе "Центр мира", плотно перекусил фастфудовской гадостью и запил несвежей Колой.
Выходя из кафе и доставая блокнот, куда обычно записывю стишки и всмякую рифмованную лабуду, я столкнулся со старушкой, довольно прошловекового вида с подснежниками в руках.
-Парень, купи цветочки! Недорого, последние осталсь...
Я глянул на часы, на них календарь выбил 7-е числро месяца мая.
-Сколко денег?
-За десяточку забирай, сыноок! Красивые цветочки! Первые, сама выращивала в тепличке.
"Нахрен они мне впали"-сказал мне внутренний эконом-глас. "Ой какие красивые"-прокричал внутренний глас-эстет.
-Давайте, бабушка!-сказал я, доставая из аднего кармана джинсов смятую десятку.
-Держи, сынок! Тебе обязательно сегодня улыбнется судьба, дай бог тебе здоровья!-забираяя десятку, прошептала старушка и шустро поковыляла ко входу в метро.
Развернувшись на сто восемьдесят, я пошел в заведение с картошкой на вывеске. Открыв дверь, я почувствовал толчек в левый бок, обернувшись я увидел молодого человека в потрепанрм плаще, который принялся было извиняться. И тут его взгляд скользнул по поей руке, которая держала подснежники. Глаза парня наполнились радостью.
-Парень, прошу, продай мне подснежники! Ей богу обыскался. Ну очень нужны! Сколько надо!?-он достал бумажник и вытащил пятидесятку-Продай, а!?
-Да...-Промямлил я, глядя на букетик как на что-то несуществующее.-Конечно. Жержи.
Его рука ловко перехватила букетик и сунула в мою опустевшую ладонь купюру. Не теряясь, я ухватил его за лацкан плаща и протянул деньги обратно.
-Что ты! Да бери так, если надо. Мне все-равно дарить некому. А ты хоть кому-то приятноее сделаешь.
Глаза парня наполнились непониманием, но купюра исчезла в его кармане.
-Спасибо тебе огромное, мужик! Большое спаибо!
Развернувшись, он побежал к выходу из перехода. Я пожал плечами и побрел к ккофейному автомату.
Фонтан-мое излюбленное место чтения, принял меня как положено, орасив крупными каплями внезапно включившегося напора воды. Улыбнувшись, я сел на парапетик и принялся читать. Странци плыли мимо и я все представлял, как тот парнишка дарит подснежники своей подружке и невольно улыбался. Бог знает сколько прошло времени за раскрытой 87-й страницей, но на книжку упала тень. Я поднял глаза и увидел чудо! Передо мною, держа в маленькой ладошке букетик подснежников стояла маленькая белокурая девочка лет шест. Это был именно тот букетик, мой!
-Это тебе!-девочка протянула цветы.
-Мне?
-Тебе!-девочка мило улыбнулась так, как могут улыбаться только дети, и положида букетик подснежнков мне на раскрытую книжку.
-Спасибо!-прошептал я, но девчушка уже быстро бежала, размахивая на бегу руками и весело произнося что-то непонятное.
Она бежала и на все скорости прыгнула на чьи-то протянутые руки. Эти руки нежно словили девченку подмышки и обняли. В этих объятьях было что-то отеческое. Я причсмотрелся. Парень, который держал на руках девчеку был тот самый, который хотел купить у меня подснежники. Рядом, обнмая его, стояла симпатичная девушка. Все трое улыбались мне, а парень помахал рукой, на безымянном пальце которой сверкануло кольцо. Взявшись за руки, молодая пара со смеющимся ребеночком пошла к лестнице перехода. А я так и отался сидеть, глядя на раскрытую книку, на которой лежал и подснжники. Среди белых колокольчиков была свернута бумажка. Разгладив ее я прочел "СПАСИБО! Миша, Оля и дочка Таня"...
Сегодня я подарил им счастье! И это спмое прекрасное воскресенье!
Я повертел букетик в руках. Да, тот самый букетик. Только что с ним теперь делать?....