Мастер вьюг


Под сень луны, среди полей,
Во кузнице своей,
То не колдун, не чародей,
Творит, сплетение цепей,
То мастер вьюг, стекол из льда,
Что нам застывшая вода,
Ему творение мастеров,
Белесых сотканных ковров,
Но меньше слов, ему спешить,
За ночь все земли бы обшить,
Уж скоро, рано по утру,
Весь иней, выпадет в росу.