Как редко все же мы заводим речь
О наших невозможных идеалах,
Ради которых стоит пренебречь
Самим собой как бесконечно малым.

Так чтобы в петлю, в омут и под поезд,
И чтоб о нас потом писали книжки.
И ни о чем уже не беспокоясь,
Почувствовать себя дурным мальчишкой

Побойтесь Плана - завтра куча дел
Полезных, правильных и никому не нужных.
И ты уже забыл чего хотел
Какие все-таки мы старые и скушные...