|
|
||
1
* * *
Тихо светило солнце. Бесшумно дул ветер. Темные, мертвые листья, кое-где сохранившиеся на деревьях, молчаливо трепетали на ветру. Не трещали на морозе стволы деревьев. Не издавая ни звука, скользили медленные тени по Дороге Серебряного Леса. Дороге вне времени снов и пространства фантазий.
Тишина лежала на лесах и полях Последнего Пристанища, и даже снег, танцующий в морозном воздухе, не позволял себе шуршать острыми гранями снежинок, распарывающих шелковое полотно сухого воздуха.
Но.. тишина была нарушена... Где-то раздался неуверенный "карр" вороны... потом еще один, затем еще... Ворона увлеченно закаркала, захлебываясь в восторге от звука своего голоса. Единственного голоса в этом пустынном Мире...
* * *
Секундой, а может годом позже, в Мир пришли человеческие Слова. Они падали на ослепительный снег, тихие и яростные, и расплывались на нем как кровавые капли, как пятна сажи и не было ничего, что могло бы сравниться с ними...
* * *
- Почему ты не Научился Летать! Почему? Ведь это так просто! Надо только отбросить То, Что Тяготит Нас - Тени нашей Сущности, что тянут нас к земле! - яростно шептала Повелительница Иного Слова. - Я знаю, ты можешь почти все! Но почему ты не хочешь Летать?!
Молчание Ей в ответ.
И тихо, сквозь узор падающего снега, светит утреннее солнце. Как коралловый песок, хрустит под копытами коней лесная тропа. То тут, то там с деревьев вдруг срывается пласт снега и рождает в недолгом своем пути к земле мгновенную и яростную метель.
- Кем бы мы стали, мы, века и эпохи, ждавшие Назначенного Часа? Кем бы мы стали без Неба, без возможности окунуться в его хрустальную синеву, без шума ветра в наших крыльях, без Крика Свободы, что издают Впервые Поднявшиеся! - голос Повелительницы тих, но бьется как яростный прибой.
Молчание Ей в ответ.
И черный жеребец Именем Второй Яммер, уже третью жизнь носивший на себе Владетеля Черного Потока, косится безумным глазом на среброкрылую и тонконогую кобылку Именем Пятая Маллита, несущую на себе почти невесомый груз Повелительницы Иного Слова.
Жеребец всхрапывает, с губ его падает обжигающая пена и продолжает она свой недолгий путь сквозь толщу утоптанного снега Дороги Серебряного Леса.
- Ну почему ты не хочешь Летать? Ужели тебя тянут вниз твоя гордыня, твой гнев на все, что не подчиняется Твоему Черному Потоку? - горячо шептала Повелительница Иного Слова. - Не сам ли ты себе режешь крылья, может ты не веришь в Небо и Свободу Полета, ты завидуешь Рожденным Летать?!
Молчание ЕЙ в ответ.
И особенно живое творение Слова и магии Мира Последнего Предела улетает прочь, редко взмахивая своими черным и белым крыльями.
О, Аллиот! Несущий Перемены, Ураган Судьбы, Темный Ветер и Ослепительный Зной, Скакун Богов, кто узнает тебя в нежной бабочке с белым и черным крыльями? И он улетает прочь, пронзая Путь Звезд и питаясь Дыханием Великого Ничто.
Недолог был его путь, ибо всегда и везде нужны Вестники Судьбы.
- Почему ты не хочешь Летать?! - и ярость и мука в мыслях Повелительницы Иного Слова...
* * *
Трижды Ее Слова изливались дымящимся кровавым дождем. Трижды Его молчание опускалось удушливым черным облаком. Затем Они ушли. Ушли Дорогой Серебряного Леса, что вне нашей жизни и вне Их понимания.
* * *
Ее Слова, подвластные магии Мира Последней Надежды, падали на снег дымящимися каплями крови.
Его молчание расплывалось на полотне снегов черными кляксами сажи...
И там, где перекрывались черные и кровавые пятна, бурлила жизнь, там кипели битвы и летали огнедышащие драконы, там горели города и звенело железо, тяжко бухали тараны и стонали раненые, там кричали от любви и от мук рождения, там ревели ураганы и шептал прибой, там был грохот рождающихся гор и почти неслышное мерцание звезд...
Там были все звуки Мира, но не нашлось никого, кто мог их услышать. Они ушли. Мир снова остался безгласен, кто знает, на секунды или века... ведь не считать же голосом Мира карканье вороны...
* * *
Тихо светит солнце. Бесшумно дует ветер. Осенние, давно уже мертвые листья, кое-где сохранившиеся на деревьях, молчаливо трепещут на ветру. Как привидения далекого, затерявшегося во временах представлений и пространствах воспоминаний, Родного Мира, скользят медленные тени Серебряного Леса.
Тишина лежит на лесах и полях Берега Последнего Прибоя, и даже сухой снег, под порывами ветра на мгновение взрывающийся яростным и колючим облаком, не нарушает тишину.
Только один звук, только одно существо нарушает тихую ярость этого Мира... Ворона хрипло каркает, не в силах противостоять безумству очарования музыки своего голоса.
Единственного голоса в этом безмолвном Мире...