За городом нет ничего. Но есть грани.
Границы есть. Но не те, что нужно.
Здесь неба нет. Словами изранив,
Уйдет медсестра, улыбнувшись натужно.

Здесь неба нет. Есть большие квартиры.
Кварталы есть: псих-больничное гетто.
Здесь делают кукол для дикого тира,
Который находится в сумрачном "где-то".

Мне в память  вставляют стальные иголки,
На них коррозией мысли воскресших.
Здесь неба нет. Что от этого толку?
Здесь есть стихи и статьи об умерших.

Больницы пряничны, пахнут ватой,
В них прячутся куклы и полулюди.
Которые стали частичкою ада...
Здесь неба нет. Есть коктейль из судеб...