Поэт и Муза


Про Музу слух идёт, что нрав её капризный,
Что любит тишину, диету и покой,
А если кавардак - она вдруг с укоризной
Уходит прочь, махнув прозрачною рукой.
 
Ну что за ерунда! - решил я, сном измятый, -
Не все ж таки творцы - зануды в пиджаках!
Я ей такое диско завтра забабахаю,
Спляшет моя Муза на шпильках-каблуках!
 
Пришла она ко мне под утро в тоге света,
Возвышенна, бледна, как будто нежива.
Включил ей "Руки Вверх!" и, помнится, "Отпетых",
И в руки дал бокал игристого вина.
 
Но лишь увидел я глаза её - озёра,
И как спадает с плеч божественный хитон,
Забыл я про мотив и танцы до упора,
И выключил к чертям свой магнитофон.
 
...Теперь она живёт со мной в простой хрущёвке,
А утром варит борщ и смотрит сериал.
А по ночам налив микстуру из грушовки,
Диктует мне, чего б я точно не создал.
 
А спросит друг-поэт: "Ну как там вдохновенье?
Муза навещает?" - отвечу, не тая:
"Да вот, ушла за хлебом и пачкою печенья,
Она теперь - судьба и жизнь моя!"