Письменная Галина : другие произведения.

Мы с детства

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Мы с детства рвемся в будущее. Нам кажется, что настоящая, самая жизнь начинается завтра. Завтра - нас ждет любовь, счастье. И мы не ошибаемся, уходя в мыслях и мечтанное завтра. А жизнь идет, отсчитывает день за днем, год за годом, бытовые проблемы сменяются духовными, сердечными, психологическими. Каждый день, а то и каждый час мы преодолеваем самих себя. Мы сетуем на однообразную круговерть, досадуем на неизбывную повседневность, и ждем, нетерпимо ждем нового завтра, которое должно все изменить. Завтра неизбежно приходит, действительно все меняя. И оказывается все лучшее, мечтанное, осталось в прошлом, а будущее столь коротко, что оно вряд ли успеет осуществить наши надежды, уже не мечты. Понимаем мы или нет, а настоящее - это единственное время, когда мы есть. Наше сегодня и есть жизнь, а мы не умеем его ни ценить, ни продлить, хотя порой, оно так же иллюзорно, как наши мечты о неосуществимом завтра. Сегодня был свет в соседнем окне, завтра его нет, не будет никогда. Кто пожалеет о свете в соседнем окне? Бродячая кошка, воровски поедавшая остатки выброшенной пищи? Звезды, заглушаемые ярким светом во дворе? Или тот, кто сжился с чужим огнем в ночи. Тот, кто ему радовался всякий раз при зажжении. Радовался, ибо знал - там жизнь. Но пришло завтра, жестокое завтра, уносящее настоящее в прошлое, и жизнь угасла. Как часто она угасает не по неумолимым законам Бытия, а просто по нелепой глупости о неком завтра, в котором - все. Но завтра все не бы-ва-ет. Мы слепы на себя, на свое, рвемся к чему-то невозможному, ломая, уничтожая самое родное, то чем мы дышали, то, ради чего дышали.


   Мы с детства...
  
  
   Мы с детства рвемся в будущее. Нам кажется, что настоящая, самая жизнь начинается завтра. Завтра - нас ждет любовь, счастье. И мы не ошибаемся, уходя в мыслях и мечтанное завтра. А жизнь идет, отсчитывает день за днем, год за годом, бытовые проблемы сменяются духовными, сердечными, психологическими. Каждый день, а то и каждый час мы преодолеваем самих себя. Мы сетуем на однообразную круговерть, досадуем на неизбывную повседневность, и ждем, нетерпимо ждем нового завтра, которое должно все изменить. Завтра неизбежно приходит, действительно все меняя. И оказывается все лучшее, мечтанное, осталось в прошлом, а будущее столь коротко, что оно вряд ли успеет осуществить наши надежды, уже не мечты. Понимаем мы или нет, а настоящее - это единственное время, когда мы есть. Наше сегодня и есть жизнь, а мы не умеем его ни ценить, ни продлить, хотя порой, оно так же иллюзорно, как наши мечты о неосуществимом завтра. Сегодня был свет в соседнем окне, завтра его нет, не будет никогда. Кто пожалеет о свете в соседнем окне? Бродячая кошка, воровски поедавшая остатки выброшенной пищи? Звезды, заглушаемые ярким светом во дворе? Или тот, кто сжился с чужим огнем в ночи. Тот, кто ему радовался всякий раз при зажжении. Радовался, ибо знал - там жизнь. Но пришло завтра, жестокое завтра, уносящее настоящее в прошлое, и жизнь угасла. Как часто она угасает не по неумолимым законам Бытия, а просто по нелепой глупости о неком завтра, в котором - все. Но завтра все не бы-ва-ет. Мы слепы на себя, на свое, рвемся к чему-то невозможному, ломая, уничтожая самое родное, то чем мы дышали, то, ради чего дышали.
   Нам часто кажется, что жестоки близкие и родные, и не задумываемся над тем, что, прежде всего, мы жестоки к самим к себе. Наш эгоизм пожирает то, что и есть в сущности жизнь, то, о чем мы мечтали с детства, во что рвались, спеша в неизведанное, таинственное завтра, которое всегда наступает сегодня. А сегодня - лишь только миг, сколько бы не длился.
   Мы жаждем перемен, а когда они приходят, пугаемся, теряемся, болеем. И ничто в нас не согласно с великой риторикой: новое всегда лучше старого. Но мы погружаемся в старое, внезапно осознавая, что в нем мы были счастливы. В нем нам дорого все - даже слезы. И в который раз мы разрываемы прошлым и по-прежнему мечтанным будущим, упуская свое настоящее. А что есть наше настоящее - да просто взгляд в звездное небо, ласковое тепло солнца, трепет осин и надежность вековых сосен. Мы и сами не замечаем, как вдруг отпадет все: боли, тревоги, заботы, как начинаем ценить то, что нас окружает, то, в чем мы живем и чем живем, и для кого живем. Мы же упрямо рвемся в завтра, в разрушительное будущее. Мы неисправимы. Но мы правы, осознанно ли, интуитивно ли, знаем, жить-то нам в будущем, в нем продолжение несбывшегося, в нем продолжение нас самих. И если бы было иначе, прошлое задушило бы нас прежде, чем настало бы настоящее. Всего-то нужно научиться прощаться, чтобы не терять веры в ЗАВТРА. То чего не умеем мы, умеет время. И что бы мы не теряли, как бы ком в горле не перехватывал, казалось бы, последнего дыхания, нам ничего не остается, как:
  
   Из край в край, из града в град
   Могучий вихрь людей метет
   И рад ли ты, или не рад
   Не просит он... Вперед, вперед!
   27/08/08г.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"