Когда в изможденье от суетных реплик
Усталых людей и от гула моторов
Смолкает в изменчивых сумерках город,
Выходит на улицы добрый волшебник.

И бродит походкой неслышною, чуткой,
Встречая людей, раздает им удачу,
И робко надеется переиначить
Весь мир, исправляя нестойкие чувства.

Он стар, он измучен предвечной мечтою 
О тщетной борьбе с утверждением ложным,
Но он полагает, что все-таки стоит
Разбрасывать счастье под ноги прохожим.

И он продолжает свой путь бесконечный
Следами на пыльных дорожных невзгодах,
Оставив совсем упованье на отдых
В надежде, что кем-то он будет замечен.

Он грустен, он мыслит, наверно, иначе,
Чем тени толпы монотонности серой,
И, слезы роняя, застенчиво плачет,
Когда мы не верим в возможность поверить.

Когда мы молчим в телефонную трубку,
Когда мы уходим, забыв о прощанье.
Он тихо идет с повседневностью грубой
В обнимку, сутулясь под гнетом печали.

В походном мешке - затаенная радость 
Из смеси добра и приправы особой.
Он рядом живет, одинокий и слабый,
Безликий среди расцветающей злобы.

Он мнется ночами в пустынных кварталах
С застывшим в морщинах безмолвным укором,
А мы так привыкли бессонницы вялой
На окнах задергивать плотные шторы.