Вот оно - мое абсолютное спокойствие, граничащее с безумием.
Бесконечное счастье на расстоянии вытянутой руки.
Сладчайшее смакование собственной боли.
Мазохизм? - Нисколечко. Хотя он, конечно же.
А вот она - я - материальное выражение меня-настоящей в этом, материальнейшем из миров, бесполезный союз атомов, набор незавершенных порывов, сгусток помыслов на дне деревянной коробки. Очередная претензия природы на гармонию, на самом же деле - точка сосредоточения всех вопросов бытия. Векторами отсюда - всюду. Я-проекция напряженно вслушиваюсь в собственное эхо, туплю глаза о темень, вдыхаю.
Одиночество, не постучавшись, вошло и село напротив. Холодные глаза времени. Долго-долго смотреть в них, чтобы в конце - концов научиться ждать.
Почему бы и нет?
Почему бы и да?
Страх потерять тебя - маленькими колючими коготками все выше по спине. Запускает свои липкие пальцы в волосы, залепляет глаза, перекрывает кислород.
Не хочу!
Вдох. Еще вдох.
Теперь лучше.
По мне, как по пожелтевшей фотографии начала века, можно прочитать все предстоящие потрясения и катастрофы - бликами, вспышками в зрачках моих остановившихся.
Нет, ни пророков, ни пророчеств -
--
ничего не хочется.
Усталая я глаза закрою,
Отвернусь -
- Вернусь столетней старухой
бесцветной,
С руками костлявыми,
космами седыми,
Подглазьями мокрыми,
взглядами злыми.
Проклятьями - по ветру,
Трупным шепотом:
"Я скучала, милый".
И ты не выдержишь этого шелеста предсмертного -
С ума сойдешь.
А я напою тебя своим отчаянием,
И будем навеки счастливы.
Да нет же.
( - это мои запоздалые ростки рассудка прорастают,
гладкую ткань безумства вспарывают)
Все хорошо.
Все не так черно-бело.
Просто проснуться однажды
не вкусившей тебя
чистой
Беззаботной
лучистой
(так, вина не испив,
жить, не зная жажды)
И улыбаться, и каждый веселый день проходить мимо.
Счастье в неведении? - О, да.
Как будто и не было нас, и не любило, и не дышало, и не чувствовало, не трепетало, не смеялось, не считало мучительных секунд "порознь"...
И все мои скомканные "да", и все твои нерешительные "нет" - приснилось.
Распалось на составляющие, раскрошилось, разлетелось пеплом.
А я смотрю и удивляюсь, что так легко и предсказуемо.
Увы, любовь все же рифмуется с болью.
Сказки не получилось:
царевна оказалась лягушкой, а Иванушка - и в правду дурачком.