Творчество....


Творчество в печёнку ввёрнуто шурупом,
Растворилось в почках, рашпилем загнутым
Зацепилось гранью за манжет рубахи,
В сердце, как в кармане - в келейках монахи.

Но не благочинной жизнью проживает,
А кричит, дерётся, скверну поражает,
Бередит порезы - не даёт стянуться,
И не продаётся, и не смеет гнуться.

Обнажает скулы - лицемерья скрежет,
Словно в пьяной драке бритвою порежет,
Рассыпает козни, умножая силы -
Чтоб не били святость, честь не поносили.

И назло чернящим истины убранство,
До смерти воюет с жёстким постоянством,
Чтобы не повадно было дверью хлопать -
Это не побелка, а скорее копоть.

Старые одежды - в ноги, к изголовью -
Бисер одеяний, вышитых любовью,
Сломанные копья - сонная путина,
Вместо драной шали - роскошь палантина.

По златой тарелке - яблоко катилось,
Вправо или влево, что-то изменилось?
Правда - выше сосен, искренность молчанья,
Всё перекрывает: почести и званья.

Лунная дорога и улыбки милой,
Затаись, мгновенье, Господи, помилуй,
По делам воздастся - верность в назиданьях,
Чтоб в чести воскреснуть - умереть в страданьях.

Последний выдох....


Последний выдох и... затих
Обледенелый лес,
Как недописанный триптих
На радости повес,

Как неоконченный сонет -
Рука упала вниз,
Хитросплетения примет, 
Как жизненный карниз.

Заиндевелости умов,
Столбнячности идей -
Нешевеление голов
При жизни или вне.

Настанет время уходить -
Под хохот или плач?
Назад часы переводить,
Не разрешит "палач".

И окровавленный озноб
Последнего одра:
При жизни - царь или набоб,
Для смерти - мишура.

Не пытаюсь перечить себе.


Я опять налетел на углы,
На кривые углы недоверья,
Не заслуживаю ни хулы,
Ни железа кусок в межреберье.

Кровоточит душа серебром,
Отделяя вопрос от ответа,
Возвышается что за мостом? -
Но гадать ведь плохая примета.

Проверяют поступки, слова,
Чей-то голос покажется ниже,
От натуги болит голова,
Остаются - которые ближе.

Не пытаюсь перечить себе:
Опровергнуть чужие злословья,
Тёплым утром, босым, по росе,
В чистых помыслах, с ясной любовью.