Жил-был один человек. Ничем, особо, не примечателен. Не красавец, не урод. Не низок, не высок. Серость. Зато, он с детства любил читать. Фантастика, приключения, детективы. Юноша глотал их, что избалованный ребёнок - конфеты. Так текли года. Окончив школу, молодой паренёк уже полностью погрузился в иллюзорные миры, придуманные другими. Он никуда не поступил, продолжая мечтать, читать и играть в компьютерные игры, которые со временем, почти полностью заменили ему кинематограф. Подрабатывая то тут, то там, человек потихоньку втянулся в сферу отделки помещений. Работал днём, играл вечером, гулял с друзьями и подругами по выходным, читал в перерывах и мечтал всё остальное время. И вроде, всё как у людей, но чего-то не хватало. Как-то рано утром, возвращаясь от подруги, протопав не один километр, (а он очень любил побродить пешком) наш, уже довольно взрослый парень, посмотрев вдаль, понял, что он уже очень долгое время ждёт какого-либо чуда. Причём любого. Ему захотелось утонуть в них. Так, чтобы чудеса захлестнули его с головой, и он захлебнулся, слабо барахтаясь в волнах неизбежного. Придя домой, герой повествования лёг спать, так ничего и не дождавшись. Но начало было положено. И колесо судеб принялось медленно вращаться, всё ускоряя ход времени. Ну а в те дни, молодой человек впал в депрессию, не ведая, что мир уже откликнулся на его мольбы. Нужно было просто немного подождать. Что он и сделал. С трудом избавившись от мерехлюндий, парень продолжил жить так - как прежде. И вот, когда разменял четверть века, вселенная дала знак, который он правда, и не понял. Да и как его можно было узнать в очередной книге? Так уж сложилось, что ему рассказали о книге, по словам советующего, изменяющую жизни. Найдя данное произведение, молодой человек увлёкся им. Если выразиться коротко, то его можно назвать пособием по практической эзотерике одного, сейчас уже довольно известного в определённых кругах автора. И ... нет, не изменилась жизнь человека сразу и кардинально. Не посыпались на него дороге и не очень подарки. Просто мир он стал воспринимать чуточку по-другому. И работа его не радовала, и времени ни на что вечно не хватало, да плюс ко всему и меланхолия приходила с завидной регулярностью, с приходом каждой зимы. Вроде и менять надо что-то срочно, но что и как он не знал. Ведь что он любил? Музыку? Но сочинять и играть её он не умел. Фильмы? Актёр из него аховый, к тому же он нигде не учился. А никому не известный сценарист и даром там не сдался. Видео игры? И тут тоже не нашлось ничего, что было бы полезным. Оставались книги. 'Если я так люблю читать, почему бы мне не попробовать писать? Ведь я и так большую часть времени провожу в мечтах, так почему бы не выразить их на бумаге? Да даже если никому не понравится, не изобьют ведь меня за это палками? Может хоть посмеются и, таким образом, я доставлю радость людям...' Примерно такие мысли и проносились в его голове. И собравшись однажды с мыслями, молодой человек быстренько состряпал мир, и начал заселять выдуманными персонажами. Но, увы, продолжалось это совсем не долго. Он снова позволил рутине засосать его, на время забыв, с каким увлечением он брался за дело. Спустя какое-то время взрослый парень перебрался на юг, поближе к морю. Где-то с полгода он работал там, делая то, что умел, но к чему никак не лежала душа. И вот, в конце зимы с приходом весны, потеряв работу и задумавшись, как быть дальше, вспомнил. И, от нечего делать, молодой человек в возрасте 29-ти лет, сидя на скамейке в парке, подогреваемый ласковым южным солнышком, достал блокнот, ручку, и принялся писать. Город жил своей жизнью и прохожие почти не обращали внимание на очередного бездельника... пишущего свою биографию...