Аннотация: Альтернативный вариант на конкурс нуара.
Невидимыми молоточками крики болельщиков крошат черепную коробку и добираются до моего мозга. Свиньям в синих футболках с эмблемами мало одного пива - хотят разбавить серым веществом и жадно втянуть смесь через розовую трубочку. Хотя нет - они же мужики! К чертям трубочки! Глотай в один присест! Будь свиньей и клади хрен на всех эстетов!
That's all right!
Осталось кому-то засолить мой язык и подать им на стол, чтоб не жрали одни чипсы, а мне он без надобности - рудимент, еле ворочающийся во рту. Моему синему от коктейлей Blue Curaçao другу не помешали бы теплое одеяльце и пизда голой шлюшки, как и мне, а то деревянная лавка натирает задницу - попробуй засни.
Все четко, йоу!
Или как-там выражается молодежь?! Лучше так, чем новомодные английские словечки. Латиницу придумал тот еще извращенец, оттраханный во всех позах: поди впихни в голову закорючки,
если ты не раком стоишь. Не знал и знать не хочу - своего языка хватает, да и с тем не управишься, нажравшись до состояния барана. Зато нашего барана: б-а-р-а-н, а на какой-то ram.
- Эй! - щелк-щелк перед глазами, а изящная женская ручка подхватывает новый бокал с шампанским "Вдова Клико". - Переставай набираться смелости!
Анна всегда управляется со своим язычком: из-за того и вылупилась наша love-story, прямо как чужой из груди Джона Хёрта. Рука тянется для смачного подзатыльника самому себе. Из-за гребаных снов скоро начну говорить с акцентом.
- Вали к жене! Давай! Сама здесь управлюсь, а ты ей скажи, что уже три месяца трахаешь другую дырку.
- Само-а.... Самокра.. крити-и-шш... - мой поголубевший друг меня подводит - и правильно! Друзей таких расцветок я ожидал с обрезом. - Верно! Аньчутка, в сны веришь?
- О чем, пьянь? Снова о поломке беспроводных сетей?
- На базе стандарта "IEEE 802.11"! - поднимаю палец вверх и побеждаю в схватке с языком, а вот рукав белой рубашки повержен словно гранатой Ф-1 - шампанское разлетается каплями-осколками не хуже "лимонки". - А еще вороны! Во-о-роны! У забора с фентифлюшками железными. Говорят! По-английски!
- Вороны? Или твои ворота в тумане?
- Geeks! - сокращение диафрагмы и громкое "ик" - пинок самому себе, чтоб никакой латиницы. - Гики. В черных плащах и с масками птиц! Они трындят, что пойду за ворота из-за неполадки в сети.
- Да ты протрезвел! - довольства то сколько во фразе. - Хватит о Wi-fi! Зад поднял и к жене!
- А сон? Они ж и по-польски говорят! В склеп мне нельзя! - а голос окреп, но Анна ждет крепости в другом месте. Сучка, помешанная на сексе.
- Ты не говоришь по-польски. По-английски тоже. Ты бы не понял, что они сказали, если бы твои гики-хики говорили не по-русски.
- Это же сон. В склеп меня утащить хотят, падлы!
- Так не иди в склеп. Иди там в магазин, купи букетик english rose, вручи - покрытосеменные лучшая смазка для женской души, а затем скажи, что валишь ко мне.
Электрическое движение встряхнуло мои синапсы и дало хороший подзатыльник мозжечку, чтобы моя заплывшая от сидения задница оторвалась от лавки.
Анька дело говорила.
Стебельки и розовые лепесточки Женьку не вдохновили. Она предпочитала "Powerwolf", а не мелодиии из "Hello kitty", так что притащи я гроб с кладбища, ее сердце потекло бы как Niagara Falls - еще один повод хорошенькое заехать по своей же опухшей морде.
Цветы на полу, а в тонких ручках - "Beretta 21 Bobcat". В моих ладонях "мизер", в ее "тотус", но из-за итальянской подружки с черной ручкой игру назначаю не я.
"Проводки" в моем сером веществе отказываются работать, а мой друг подтвердил свою голубизну и прикинулся мертвой тушей во рту. Запашок стоял соответствующий.
Пальцы женушки трясутся, как длинные макарошки - символично, учитывая происхождение ее "подружки". Тяжелее сковородки она ничего не держала, так что Lady Luck должна хорошо надо мной подшутить, чтобы пуля разорвала мои ткани.
Шагаю назад, а это дуреха готовиться вжать курок - уже и так вижу, что пуля уйдет в пол передо мной. Отступаю еще, поближе к смердящему мочей лестничному пролету, но цепляюсь за разбросанные розы.
Поскальзываюсь по натекшей воде под аккомпанемент выстрела - сцена достойная Тарантино. Но американский мудак предпочел бы следующий кадр с моей расквашенной башкой...
Geeks в черных плащах с осуждением посматривают на меня сквозь прорези в птичьих масках и показывают рукой на железные ворота с надписью "Highway to hell".
Харкнув на землю, я с помощью еще не потерявшего голубизны друга выплевываю: