К вечеру опять становится невыносимо грустно. Как-то глупо все это. Сидеть вот так на подоконнике и смотреть куда-то невидяшим взглядом. Казалось бы все хорошо, но нет. Вот смотришь на проезжающие машины или на изредка проходящих людей и думаешь, что у них есть какая-то цель, ведь они куда-то спешат. Или вот звезды. Они так независимо висят в черном небе, что им можно позавидовать. Они так гордо мерцают золостистым светом. Они где-то там, далеко, а ты сидишь тут и не понимаешь зачем. И песня в наушниках... Не заметно начинаешь качатся в ритм словам... Полчаса. Полчаса. Не вопрос. Не ответ. Полчаса. Полчаса. Возможно так продолжалось бы вечно, если бы только время остановилось. Душно. Открываешь окно и в легкие врывается чистый вечерний воздух. Вместе с ним в комнату медленно пробирается поток холодного ветра. Он обжигает подобно раскаленному огню. Надо закрыть окно, но тогда невозможно будет дышать. Найти что-то, что согреет. Оборачиваешься в поисках любимых сигарет. С ментолом. Они успокаивают и действительно согревают. Но пальцы быстро немеют, а пачка заканчивается, как будто её и не было. Теперь кажется, что внутри тебя один сплошной холод. Вместе с очередным порывом ветра приходит воспоминание. Вы сидите на скамейке у дома и ты улыбаешься. Тебе хорошо и спокойно. Ты с любимым человеком. Но вот все это расворяется. Просачивается, как песок сквозь пальцы. И не возможно удержать... Хоть на секунду. Опередить, остановить. Вернуть. И соленая слеза медленно скатывается по щеке. Больно, когда вот так. Больше не за что держаться в этой жизни, остались только никому не нужные воспоминания. А их так хочется стереть. А еще хочется встать в полный рост на подоконнике и полной грудью вдохнуть морозный воздух. Закрыть глаза. Тебе кажется, что ты летишь. Улыбка. Она так и застывает на лице, когда тело с глухим ударом падает на землю.
Кто сказал, что люди не умеют летать? Они умеют, просто не так, как птицы. По-своему. В душе. Они просто еще не знают, не догадываются об этом. Глупые.