Я не люблю коричневые брюки,
Как только одеваю их - облом.
Со мною девы пребывают в скуке,
И действие относят на потом.

В них и стихи слагаются иначе,
Вползает в темя избранная дрянь.
И Муза моя худенькая плачет,
Я лишь шепчу: Не надо, перестань.

Что делать - объяснил приятель Рома,
И стало всё так просто и легко.
Сменил я дом на пост у гастронома,
Хожу теперь в заштопаных трико.

Спокоен я, забыв почти про брюки,
Про это, про вселенское сверхзло.
Тут пёс мои облизывает руки,
И голуби мне гадят на чело.

Не надо часто шею мыть и руки,
И пусть девицы смотрят свысока,
Я постигаю новые науки, 
Мне кажется, гармония близка.