Кулак старинной крепости - муаровый гранит, 
Шлифованный осадами, ветрами и веками. 
И солнцем выжженный зенит, как медный колокол, звенит, 
Начищенный до блеска облаками. 

И каждый вздох - как трещина в оковах тишины. 
Пьянеет вечер от вина, разлитого закатом. 
А мы усталостью пьяны и горькой брагою войны. 
Нас семеро, а было сто... когда-то. 

Каната нет: мы семеро - натянутая нить, 
И крепость скоро, может быть, сорвется в день вчерашний. 
Кого нам клясть, кого винить, что не придет никто сменить
Последних стражей на последней башне?..