Мне думалось, - я свободен, -
Казалось, что независим, -
Средь сотен туманных родин,
Средь тысяч карманных истин...
О, боже! На что же я годен?!
Себе самому ненавистен
Мой путь, что блуждающе пройден
Среди коридоров и стен...
Теперь этот образ не моден.
Мы новый тогда возвысим,
Узрев кто народу угоден,
По отзывам зрительских писем...
Свежеет. Листва облетает
Под бризом серебряным. Осень.
Полёта душе не хватает.
Мир в эти мгновенья несносен...
Но к дьяволу мерзкую жалость!
И к чёрту душевную морось!
Я помню, - мне снилось, мечталось,
Кричало, душило, боролось!
* * *