Он сказал, что я слабая. И я поверила.
Он сказал "никому не нужная". Я запомнила.
Он бил не мое тело. Яд растворял в словах.
А я искала в нем остатки тепла, а находила страх.
Я твердила все снова и снова: "Он просто устал".
И эту пластинку заело, как старый бразильский сериал.
Он заботится, только по-своему. На свой извращенный лад.
Он никому не нужен больше, и разве я этому рада?
Я ведь тоже была одинока. Была внутри вся изорвана.
Мы одинаковы с ним или, может, это я просто сломана?
Мне холодно было, когда уходил и страшно, когда возвращался.
И все равно - легче, чем в пустоте по кругу вращаться .
Я привыкла бояться и путать любовь с привязанностью.
Я путала молчание с прощением и желание с обязанностью.
Его руки казались домом, а на деле - пустые стены.
Я любила его не сердцем, а больным воспалённым телом .
Я повторяла это "люблю" громко и часто, как заклинание.
Я молилась о его благосклонности, а в ответ получала молчание.
Он держал меня крепко, а я и не пыталась вырваться.
Я по кусочкам себя собирала, чтобы не быть так морально выжатой 
Я могла бы уйти, наверное. Забыть все, как страшный сон.
Если бы поняла, где я заканчиваюсь и где начинается он.