Любовь Отраднева

Посвящается Супер-Ёжику,

с которым мы писали длинную и стрёмную ролёвку

по мотивам "Межгалактического сервера...".

Сюда вошли "выбранные места".

Плащ лорда Вейдера пахнет духами Мон Мотмы. Теми самыми, на которые по грошу скинулись повстанцы ко дню её рождения.

"Лучшим подарком мне будут ваши победы!"

"Поздно, мэм..."

Она улыбается. Никому ничего не придётся делать. А духи и правда хорошие. И запах ощущают все, кроме собственно Вейдера...

Император Палпатин морщит нос и поднимает бровь:

- Следи за своим сердцем, мальчик. Один раз ты уже...

- Я знаю, - лорд ситхов привычно и наглухо закрывает мысли. С эмоциональным фоном сложнее, Палпатин слишком давно и хорошо знает своего ученика. Но в эмоциях хотя бы не увидишь лица...

Мон Мотма посылает срочное сообщение своим агентам в правительственных структурах:

- Переходим на легальное положение! Ваше начальство устранено, можно занимать ключевые посты!

Дарт Вейдер опускает руку, брезгливо глядя на труп очередного высшего офицера.

Почему-то оба они, лорд ситхов и лидер Альянса, стабильно считают идиотами одних и тех же людей.

Мон Мотма поправляет шарф на плечах, между бровями залегает морщинка - мол, мы не молодеем, продует - только в путь... Про себя она думает: а мы-то считали, что поцелуи в Силе не оставляют следов...

На одной из планет, в окопах, пьяные повстанцы братаются с не менее пьяными штурмовиками и сплетничают:

- А наш-то...

- А наша-то, наша-то!..

Что происходит - точно знают уже даже эвоки. Потому что так легко подслушать из кустов, как побеждает дружба...

Эта война нужна только оголтелым, тем, кого надо повесить на другой день после революции... но их тоже считают идиотами оба, поскольку революции не хотят. И потому эти отдельно взятые личности быстро оказываются там, где агенты ведут зачистку. А остальные мирно пьют дешёвый самогон.

В Силе видно, что Вейдера основательно поцеловали в плечо, туда, где его плоть ещё не заменена механизмами.

Император Палпатин начинает что-то подозревать. И всё равно отмахивается от приходящего к нему в угаре одинокого пьянства зелёного человечка, внушающего: "В изгнание уйти тебе стоит, да послужу я примером тебе, м-мм..."

Поздно. В окно дворца нацелилась одна из мелкокалиберных пушек "Звезды Смерти". У пульта вполне трезвый Таркин, желающий показать класс точечной стрельбы, за его спиной Дарт Вейдер и эта рыжая из Альянса. Вместе. Рука в руке.

Вот уж на неё император подумал бы в последнюю очередь. Она же даже не форс-юзер ни разу, как?..

На борту "Звезды" угадывается кровавая надпись из шести букв, только Палпатин не знает этого языка.

Залп.

Те, кто успел протрезветь, увидели, что держава сменила вывеску. Тех, кто не успел, ещё вернут в реальность - народ пил, пьёт и пить будет, только делать это надо в меру... А в остальное время надо работать. В чём новое руководство будет показывать пример.

...А плащ лорда Вейдера по-прежнему пахнет духами Мон Мотмы. Потому что спокойно засыпать она может только на его руке. Поправив шелка на груди, укрывшись этим самым плащом и попадая в ритм родного дыхания.

Всё остальное - от Силы.

Декабрь 2008