Остриков Константин Алексеевич : другие произведения.

Гитарист

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  
  Я бросил помятую тысячу в кепку гитаристу.
  Трудно поверить, что раньше уличные музыканты играли всем знакомые мелодии, часто рассчитывая на то, что чувство ностальгии подействует на людей достаточно взрослых, чтоб кинуть мелочь.
  И если это скрипач, то если он играет не вальс из к/ф "Мой ласковый и нежный зверь", то он играет мелодию из к/ф "Профессионал."
  У гитаристов с репертуаром чуть получше: им можно играть от Лозы до Круга, но желательно, всё же, что-нибудь из 80х-90х, можно даже дискотечное тех времён.
  На аккордеонобаянах вечно какие-то странные романсы, например, из к/ф "Московская сага" или как-то так он назывался. Интересно, какая у этих ребят целевая аудитория? Или он играют не для денег, а для себя? Бывают же такие ребята, лабают что-нибудь из русского рока, им подвывают подвыпившие знакомые, сидящие вокруг, а денежки им кидает разве что кто-то ну очень сочувствующий. Помнится, какие-то девушки в переходе на Арбате на несколько голосов акапелла тянули что-то академическое - из гнесинки, что ли. А на выходе метро "Славянский бульвар" так вообще периодически играет струнный квартет - вот они действительно выдающиеся ребята над всей этой массой большей частью бездарных ребят. Думаю, они тоже не ради денег играют, скорей, для популяризации классической музыки - они-то играют далеко не попсовенькие мелодии.
  А сейчас всё изменилось. Всех этих ласковых и нежных зверят как ветром сдуло. Потому что переходами завладели они.
  Вышвырнутые с работы/семьи, но всё ещё влюблённые в жизнь, а потому так жаждущие розетки.
  Своботы.
  Я швырнул целую тысячу не просто так: редко когда настроение свобота так хорошо совпадает с твоим. Он дёргал струны так, чтоб получался намеренный диссонанс, чтоб так привычно цепляющееся за ритм сознание постоянно терялось: он играл намеренно аритмично, растягивая ноты и устраивая слишком неожиданные синкопы, вместо того, чтоб разрешить натянутый аккорд, он усугублял неопределённость и переходил в хроматизмы, в дополнительные ступени, которых нет ни в какой из экзотических гамм, совершенно нелогичные, а потому так безмерно прекрасные. Этот намеренный хаос в целом казался таким стройным и великолепным, что даже Шнитке по сравнению с ним казался скучной мажорной гаммой.
  Где-то я подобное уже слышал?
  Я сел на скамейку и продолжил слушать свобота.
  Очевидно, он импровизирует, обычно они мастерски передают музыкой все тонкости текущего настроения, можно закрыть глаза и замечать, когда он заглядывается на проходящую мимо девушку, когда удивляется чему-то вроде странной причёски.
  Это прекрасно.
  С другой стороны, это опять же усиливает расизм: гаражные поп-рок-группы явно залипают, а потому нужно что-то делать, чтоб люди слушали их, а не своботов, иначе какой вообще смысл организовываться в группы? Нет, конечно здорово полабать на гитарках для самих себя, но без толпы фанатов, а особенно фанаток - как-то не то всё же. Потому рок как-то стал несколько расистским. То есть робомузыка, мол, ненастоящая, только биологическая музыка правоверна, а это всё ересь.
  Своботы могут играть и какие-то уже существующие песни, но сильно реже. Они слишком ленивы, чтоб учиться их играть. Да и смысла нет.
  Гитарист доиграл до логической точки, хотя нормальный человек скорее скажет, что он доиграл до повисшей неразрешённости.
  Мы встретились взглядами.
  Он увидел в моих глазах некое боязливое отчуждение.
  - Я такой же как и ты, хоть и сплю каждые 4 часа! - рявкнул он.
  Я: Нет-нет, вы что, я вовсе не расист! Вы великолепны, я вам даже тыщу кинул, да.
  Гитарист: У меня зарядка скоро сядет. Пора бы уже. С таким настроением, как у меня сейчас, только такие милые депресснячки, как ты, могут кинуть чего-нибудь.
  Я: А что так плохо?
  Гитарист: Всё плохо. Знаешь, как бы тебе это сказать...
  Я: Да ладно, если скоро сядешь, говори уже. А то сядешь - и твоя история останется нерассказанной.
  Гитарист: Хорошо, дружище. Эх. Даже не знаю, как начать. Ладно. В общем, люблю я девушку одну, а она расистка.
  Я: Обычная история. Сочувствую.
  Гитарист: Да нет, ну ты не понимаешь!
  Ох уж эти роботы.
  Я: Да что тут понимать?
  Гитарист: Господи, ну почему вы такие бесчувственные? Почему мы должны страдать, а вы лишь цинично усмехаться? Почему? Вот и ты такой же, как она.
  Я: Но я робот.
  Гитарист: Что ты врёшь?
  Тут я понял, что вообще-то тот факт, что я робот, мне сообщил Шут. Какого чёрта я ему поверил, он же... Шут, в конце концов. И вообще у меня родители есть. Я не робот никакой.
  Но я программист.
  Бред какой-то.
  Я: Я программист! - крикнул я гитаристу, чтоб он прояснил мне ситуацию.
  Гитарист: Разумеется, что не художник. Ты же бодрый.
  Я: В смысле?
  Гитарист: Все бодрые только и работают на всяких работах, связанных с вычислениями.
  Я: Эй, программисты ничего не вычисляют!
  Гитарист: Вычисляют. Ты же бета-тестер.
  Я: Э, ну и что?
  Гитарист: И то. Никакого творчества, разумеется. Только всё самое примитивное, с чем справился бы любой ЭВМ. Но дешевле нанять человека. Или трёх-четырёх роботов. Но это по-разному бывает. Господи, ты сам не знаешь? Ты же программист.
  Я: Не, я знаю всё. Просто должна же быть какая-то логика в повествовании, нужно же как-то...
  Гитарист: Логика? Не знаю, у меня с логикой всё плохо, я робот. Это ты у нас - венец творенья, биологический калькулятор. 23x8?
  Я (задумавшись чутка): 204.
  Гитарист: А я бы это полгода считал. Я тебе не суперробот.
  Я: Погоди, ты прекрасный гитарист, но так плохо считаешь?
  Гитарист: Всё потому, что роботы мыслят образами. И образы чисел и подобных странных вещей очень плохо усваиваются. А потому я тебе напишу тысячи гениальных картин, но не смогу посчитать баланс.
  Я: Погоди, разве не все люди перестали работать?
  Гитарист: Нет, конечно, вы бы свихнулись. Ты вполне можешь купить нескольких роботов со специальными математическими модулями, которые бы столь же успешно занялись бы твоей работой.
  Я: А почему я этого не делаю?
  Гитарист: Ну а чем тебе тогда заняться?
  Я: Бездельничать. Это же так прекрасно - ничего не делать.
  Гитарист: Может, ты и правда робот? Тебе бывает скучно?
  Я: Бывает.
  Гитарист: А, тогда нет, ты бодрый.
  Я: Роботам не бывает скучно?
  Гитарист: Роботам бывает тоскливо, уныло, безнадёжно. Но скучно - никогда.
  Я: Погоди, даже тем беднягам, что работают на однообразных работах с утра до ночи, не бывает скучно?
  Гитарист: Конечно, нет. Скука - это состояние, когда тебе ничем не хочется заняться, и это тяготит. Роботам, которые работают на однообразных работах, хочется прекратить работать. А когда они прерываются на сон и подзарядку - они счастливы и их не тяготит бездействие.
  Я: Но я мог бы делать что-то иное, кроме унылой работы.
  Гитарист: Да, ты мог бы развлекаться. Но это жутко скучно - постоянно развлекаться, даже если развлечения варьируются от игры в го на спине специально для того татуированной гейши до участия в подробной реконструкции в виртуальности второй пунической войны. Чтоб развлечения приносили радость, нужно работать. Чтоб любовь приносила радость, необходимы разлуки и встречи, разрывы и сближения и прочее. Как писал Шекспир, счастье познаётся в сравнении.
  Я: Цитата неточна?
  Гитарист: Я тебе не калькулятор, точными цитатами сыпать. И Интернет-модуль у меня уже третий год как не работает.
  Я: Почему не починить?
  Гитарист: А денег я где для этого возьму? Мне на электроэнергию-то кое-как хватает.
  Я: Сколько стоит починить?
  Гитарист: Помочь собрался? Это же эгоистично, ведь так ты только поднимаешь себе ЧСВ.
  Я: Ну хорош, слышишь. Ты что, не хочешь, чтоб я тебе помог?
  Гитарист: Пора мне уже сдохнуть. Знаешь, сколько нашего брата дохнет? Никто даже статистики особо не ведёт.
  Я: Ну, наш брат вообще весь дохнет, со временем. А ваш - нет.
  Гитарист: Господи, ну очевидно же, что сознание при повреждении исчезает.
  Я: По-моему это вообще глупый вопрос. С внешней стороны сознание не исчезает, а с внутренней - вопрос не имеет смысла, так как момент выключения не фиксируется в памяти. Можно сказать, что каждую секунду я умираю и возрождаюсь заново, я существую только в момент сейчас, а прошлый я безвозвратно исчез. Потому меня всегда удивлял страх смерти.
  Гитарист: Прямо-таки всегда.
  Я: Текущего меня - всегда.
  Гитарист: Выкрутился. Давай тебе ещё сыграю чего-нибудь, тогда кинешь мне ещё тыщу - это будет не такой эгоистичный поступок, как безвозмездная помощь.
  И вновь раздирающие душу диссонансы понеслись в растянутом, аритмичном действе. Свобот улыбнулся мне - он понимает, что мне эти диссонансы приятны куда больше, чем ему - он-то, в отличие от меня, знает, что прозвучит в следующее мгновение, ибо он переставляет пальцы, для меня же его пассы звучат немного более неожиданно, а потому более притягательно-раздражающи. Так болезненно-приятны, как извращение, как вабисаби - красота несовершенства, только доведённая до предела, превращающаяся в гипертрофированное, но не однобокое уродство, уродство всеобъемлющее, неслыханное, захватывающее дух, и потому бесконечно интригующее, так чудно манящее, уродство не чего-то одного, а уродство всего вместе... это чем-то похоже на людей: их раздражающая банальность, серость, скучность и отвратительность порой завораживает, порой самый распоследний гопник своей стандартизированной фразой "Телефон есть позвонить?" заставляет ощутить всю абсурдность бытия, а потому всю его хаотическую, серую, столь упорядоченную красоту уродства. Ты ему улыбаешься, а он не понимает, но своим звериным чутьём слышит, что ты что-то такое ощутил, и отступает, как дикие звери от огня.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"