Нет, нет, стой, тихо-тихо-тихо!... тихо... Кажется, держусь. Если будет выкидывать - главное помнить, главное не забыть, держать в голове. Интересно, который это раз меня так выки...
Ерунду какую-то пишет. Зачем вообще пишет-то. Все разговоры такие бессмысленные. Такие скучные. Хотя этот факт меня не больно-то и колышет. Надо же чем-то заниматься.
Что это я такое читаю? Философия какая-то. Какое-то бессмысленное копание в тавтологиях и трюизмах. Какие-то оголтелые утверждения с потолка.
Какие-то паблики, куча какого-то шлака...
Я что-то забыл. Я что-то должен был помнить.
Это знакомое ощущение вытягивания чего-то полустёртого откуда-то из глубин. Как я это делаю? Без физической визуализации только и можно, что метафорически представить, как я мозгом же выворачиваю мозг... как-то не очень. Так, ещё раз, что-то вспомнить. Но что? Из какой, хотя бы, области? Неужели у меня нет никакой зацепки? Западает контрол, надо вырубить спрятавшийся в фоне гуглхром. О чём это я?
Ненавижу свет этой люстры. И вообще свет. Тянусь за гитарой и уже что-то играю. Пусто.
Просторно, открыто, свежо. Холодно. Темно. Бросаю какую-то фразу продавщице. Снова на улице. В кровати. Люстра. Что это я такое читаю? Философия какая-то...
Автобус. Еду куда-то. Какие-то люди. Еду и еду, ничего не происходит. В универ, кажется. Но меня же выгнали? Куда же я тогда еду...
ВСПОМНИЛ.
Я сплю! Я СПЛЮ!
А значит, нужно...
Магазин. Бросаю какую-то фразу продавщице. Стоп, что-то не то. Какую именно фразу я бросил? Что я вообще ей сказал? Я могу повторить отдельные слова? Ведь я же...
Переписки, переписки. Тошнит уже от политики. Что-то давно мы не переписывались вот с ним (ней?). А почему? Люди приходит и уходят, темы остаются, разговоры не меняются. Читаю что-то. Математика. Ничего не понятно. У кого спросить, а главное что именно спрашивать? Беспомощность. Биться головой об стену. Хватит. Включу кино. Какая скукота, невозможно смотреть, дай отвлекусь. Что я обычно делаю... Чай? Всплывает куча фотографий чая, два чая, чашечки с почему-то светло-коричневыми жидкостями в них... Но разве чай - это не грязная чашка совсем иной формы - цилиндрической, наполненная почти чёрной непрозрачной горечью? Или даже стакан в подстаканнике ржд... Где это всё? Почему это не гуглится? Погоди, где я? В Интернете, ну да, действительно. А где я тогда видел другой чай? Стоп, есть что-то вовне Интернета... Точно! Браузер можно закрыть! Тогда все подгруженные флешплеером фильмы во вкладках пропадут! А что здесь? Тут книжки какие-то... Скаченные фильмы, тексты... Да, хорошо. Вернусь в Интернет. Пишут что-то. Пустоту. Мне и ответить нечего.
...
...
...
Нечего.
...
...
Да.
............................
***
Гуляю по школе. Она же универ. Она же торговый центр. Ничего нового. Встречаются какие-то стайки людей. То ли одноклассники, то ли соседи. Нет никакой возможности уследить за противоречиями, где кто. Сил нет. Вот павильон обуви, он же класс, где проходит экзамен. Вот столовка, она же ресторанный дворик всяких фастфудов.
***
Ненавижу эту люстру. Тянусь к гитаре, бренчу что-то. НО ЧТО? Я смогу повторить этот мотив? Я вообще слышу этот мотив? Что я играю-то? Я вообще играю? Что происходит вообще? У меня вообще есть пальцы? ЧТО ИМЕННО перебирает струны-то? Бред какой-то. ТОЧНО! Я сплю! Стоп, делай вид, что не заметил. Продолжай играть. А то проснусь. Проснусь? А когда я последний раз просыпался? Это одно из тех воспоминаний, что очевидно забыто настолько, что вытянуть его совершенно невозможно. И долго меня так кубыряет? Ты играй, играй, вот так вот да, это прекрасный джаз. Играй. Да, славно. Куча мелких снов, в них я не то, чтоб счастлив, но довольно спокоен. Такая себе нирвана. А я точно сплю-то? Можт я...
Рядом сидит девочка. Незнакомая. Тёмненькая. Или русая. Короче, никакой амурной роли не играет, просто приятная. Мы в какой-то незнакомой комнате. Кто ты?
- Я девочка.
- Что ты здесь делаешь?
- Нахожусь.
- А я?
- Ты тоже.
- А зачем?
- А что, у не имеющих направленности событий есть какие-то цели? Они просто случаются.
- Я уже был здесь? Мы уже виделись?
- Да, и довольно часто.
- Как давно я здесь был в прошлый раз?
- Ты же ничего не помнишь, значит, времени нет. Ну то есть, можно сказать, что это было бесконечно давно, до начала времён.
Её мысль понеслась, развилась и так и осталась мыслью, совсем не оформляясь в слова. То есть мне казалось, что она говорит, что есть какой-то звук, но это всё были лишь мои представления: представление о речи + чистая мысль, не облачённая в слова этой речи. Вообще говоря, весь наш диалог был таким странным.
- А можно тебя обнять?
Девочка отстранённо поёжилась и защитно вжалась в себя, и я перезапустил время на момент до того, как я задал этот вопрос. Не то, чтоб я особо контролировал этот процесс, оно само как-то происходит всё. Вообще не замечаю каких-то особо волевых проявлений иллюзии свободы воли, всё просто катится...
- Я умер?
Д: Да.
Я: Как я могу тогда здесь быть и осознавать себя, если нейросеть моего мозга разлагается?
Д: Можно было как-то хитро скопировать тебя. Как в том рассказе Азимова.
Я: Но этого же не было?
Д: Не было.
Я: А как я здесь?
Д: Ты просто здесь. У этого нет причины.
Я: Я в аду?
Д: Я настолько тебе не нравлюсь?
Она смущённо улыбнулась.
Я: Ты похожа на ЮВАО-тян. Этой молчаливостью и подобными ответами.
Д: Я появилась в твоих снах до того, как ты прошёл эту игру.
Я: Стоп, игра... Ух-ты! Вовне этого всего что-то есть!
Д: Откуда мне знать. Но да, вроде есть. Ты же помнишь.
Я: Но если я умер, туда дороги нет... А что дальше? Я здесь с тобой навсегда?
Д: Было бы здорово.
Я: Но о чём нам говорить?
Д: А зачем говорить?
Я помолчал.
Я: Но мне же совсем некуда идти!
Д: Да, ты уже пришёл.
Я: Действительно, зачем куда-то идти. Мне и здесь хорошо. Как минимум, есть и спать мне не хочется. А тут есть какие-то источники внешней информации? Просто если это всё всего лишь сон, то я открою книжку и увижу в ней только впечатления от прочтения. Или какие-то мысли, которые неотъемлемы для сути этой книги, но для этого книга должна быть не просто какая-то, а какая-то определённая, с названием, точнее с представлением о названии.
Девочка тихо расплакалась. Я растерялся.
- Ну чего ты?
Она отмахнулась.
- Что?
Она всхлипнула.
- Я никогда там не была... И не буду.
- А зачем там бывать?
- Я никогда не жила! Не чувствовала себя живой! Не хотела есть или пить! Не взрослела, не желала любви! Никогда, понимаешь?! - и снова расплакалась.
Мне стало очень жаль её.
- А ты иди, - продолжила она. - Ты всегда уходишь. Только идти тебе некуда. Если раньше ты мог просто проснуться, то теперь ты вместо того, чтоб проснуться, снова теряешь кратковременную память - проваливаясь в другой сон. А знаешь почему?
- НЕ ХОЧУ НИЧЕГО СЛЫШАТЬ!
- ПОТОМУ ЧТО ТЫ В КОМЕ, КРЕТИН! Вспомни последний момент своей никчёмной жизни! Вспомни аварию! Вспомни эти глаза в ужасе! Ты здесь на много-много лет...
Я рванулся из этого сна, от этой девочки, выпутываясь куда-то вверх, пытаясь проснуться, но нет, она права, я проваливаюсь в какой-то менее сознательный пласт, менее глубокий сон, где я не ощущаю свободы воли, где мне так трудно будет вспомнить, что...
Переписки, переписки... Я СПЛЮ! СЛЫШИШЬ, Я СПЛЮ! Какие к чёрту переписки! Ты видишь в них буквы, скажи мне, ты видишь в них что-нибудь? Вглядись? Ты видишь шрифт? Ха-ха, что я говорил! К чёрту это всё!
От моего яростной вспышки в его сторону Интернет рассыпался на маленькие осколки, оставив меня в кромешной тьме без звука и смысла.
- Да будет, бл#$ь, свет.
Стало светло.
- Ну чё это за бред? Где солнце? Вы предлагаете мне, чтоб свет был из ниоткуда? Просто равномерно освещённое бесконечное трёхмерное пространство?
Возникло Солнце и звёзды. Стало темно.
- Ну и чё мне с этим делать? Скукота какая-то. На кой чёрт мне этим заниматься? Заделать очередной фэнтези мирок? Это настолько скучно, что я даже не запомню, где тут чего находится.
Солнце и звёзды исчезли. Стало опять светло.
- Плоская земля? Нет, не хочу, ничего не хочу.
Стало темно.
Блин. Все нормальные люди хотят осознанные сны, чтоб летать, стрелять из бластеров и махать световыми мечами, а мне чёт вообще ничего неохота.
Я оказался в каком-то стеклянном зале, в руках была портал-пушка.
- Хм, ну, может, это и интересно.
Пыу, пыу. Прохожу в синюю дырку.
- Нет.
Я оказался взглядом над картой стран. Цивилизэйшн, четвёртая. Мелкие людишки (впрочем, крупноватые для карты) суетились, но больше стояли по городам.
- Да пошли вы все!
Мощным ударом я пнул карту кулаком (кроме взгляда и кулака у меня ничего и не было-то, да и кулак только в момент перед ударом появился).
Людишки стали разлетаться, плющиться, здания - рушиться и исчезать, удар проломил в карте дыру в бездну, куда всё постепенно засосалось, и я опять оказался в стеклянном зале, только уже без портал-пушки.
- Омм. Вот был бы я упоротым эзотериком, можно было бы "расширять сознание" и фантазировать трипы по типу пелевинских.
Я оказался в гробнице фараона.
- НАХЕР МНЕ ЭТИ ВАШИ ОСЫ! МНЕ ЭТО НАДОЕЛО!
Я оказался в собственной кровати.
Ну, то есть, я понимал, что это сон, но тут вообще всё есть, что есть в реальности. Разве что нельзя узнать что-то новое извне, можно только придумать из уже известного старого. То есть книжки "не работают", например.
Разумеется, этот перенос сюда должен был мне продемонстрировать, что реальность мало чем отличается от ОС - осознанного сна, можно сказать, что реальность - это один из осознанных снов. И тут тоже делать совершенно нечего.
- А-а-А-АА-ААА!
Я разорвал мыслью псевдореальность в тряпичные клочья. Темнота.
Я подошёл к выключателю и включил свет. Я оказался в той комнатке с той девочкой.
- И что мне теперь делать? - спросил я.
- Что хочешь.
- Но что я хочу?
- Ничего.
- Ну, ничего и не делай.
- Но мне скучно.
- Тогда делай что-то.
- Но я не хочу.
- Тогда не делай.
- Знаешь, чего хочу?
- Чего?
- Спать жутко хочется.
- Ну иди ложись, вон за той дверью (в комнате действительно всё это время была дверь!) есть кровать.
Я вышел в комнату. Какая-то кровать с чистым постельным в целлофане. Расстелил, улёгся. Как же жутко хочется спать.
... Переписки-переписки. Скукота какая.
_______________________________________
Постмодерновая суть рассказа в том, что само написание рассказа, сам рассказ являются своего рода бегством из комы повседневной абсурдности.
Наверное.
Может, суть вообще не в этом, а в том, что чтение этого рассказа является потенциальным бегством.
Или что потенциальное чтение кем-то приносит написанию некий внешний смысл. Не знаю.