Июль. Я стал тяжел и зрел,
Как сочный плод на ветке груши.
Чернеют ночи каплей туши,
Ручьем холодным дни без дел,
Неразличимы меж собою,
Текут водою ключевой,
Хрустят сосновою иглой,
Шьют серебром по голубой 
Канве небес над головой,
И тнут смолистой дымкой хвои.