Вновь в нездешнюю мглу ускользает весна,
в наважденьи своём невесома...
Ускользает закат, вид на сад из окна,
ускользает "Ноктюрн" Мендельсона.

Ускользают года, ускользают, как ртуть,
а в душе, день за днём, - сажа тленья...
Ускользают мгновенья, в которых вся суть,
ускользают о них сожаленья.

"Продолжается бал, продолжается бой!" -
слышу вновь, закрывая глаза я...
Ускользают слова, остаётся лишь боль...
И сама эта боль ускользает.