Аннотация: Где-то на этой земле живут и умирают наши абсолютные двойники. Когда с этим сталкиваешься - страшно, но высоко поёт что-то в душе.
Какое всё-таки - Северное, Северо-Западное, Западное? Не помню. Было влажное зелёное время, пожалуй что - июль. То лето оказалось чересчур дождливым, и теперь, после долгих ливней, перед глазами предстало нечто, похожее на огромное поле - по которому были рассыпаны в беспорядке крохотные пруды и прудки, странно огороженные клетками оград.
Да, залило, затопило. Почва проседала, лохматые травяные кочки вздрагивали под ногами. Опасным предупреждением качался камыш. Как бы не угодить в болото... Бесчисленными водяными глазами звала к себе и в себя земля.
Памятники были редки. Задумчиво возвышалась над сухой площадкой каменная голова. Грустно и приятно было подойти, взять её за щёки, поглядеть в белые, каменные глаза доброго лица. Прочесть на табличке прибалтийскую фамилию, которая не осталась в памяти... Зато острой кромкой прошлось по душе другое имя. Белый камень, на нём - фотография, лицо молодой женщины. И ниже - широкими, плоскими буквами, белым по белому, гладким по шершавому:
"Дарья Дикая".
Ниже - годы начала и конца. Они тоже стёрлись из памяти. 198... - 200... Возможно, 1983-2006. В любом случае - немного.
Имя запало в голову. Всё казалось, что я его откуда-то знаю. Слышала ли раньше, читала ли в газете... Имя казалось подходящим для журналиста: что-то было залихватское, дерзкое в "дикой царице".
Имя жило где-то в глубине памяти, год и другой жило... пока мне не захотелось поискать её след. А где легче всего отыскать сейчас следы человека? В сети, которая помнит нас всех не хуже той влажной земли с многочисленными бессмысленными очами. Примет в себя, растворит и будет жить нами и как мы, дальше нас, больше...
И вот она здесь, вот её страница в социальной сети - вся, как на ладони. Или не она? Она. Не она! Она?
" ...пустые пачки сигарет - прошлое, окурки - люди, которых для меня больше нет, банки - люди, которые как-то присутствуют со мной... свалка... моя свалка... кто ее создал? я? он? она? или все они?"
Нет, это другая! Так же называет себя - но её тоже больше нет. Страшные весенние заметки о пустоте, об одиночестве. Скорбные прощания друзей. Выбросилась из окна. Это было весной того же года, что и моё посещение памятника... но совсем в другом городе. За тысячи километров отсюда.
Бешпагир - Омск. Странная нить случайности связала два города, связала именем на памятнике.
И как я могла угадать, что - журналист? РГСУ. Она ещё училась... на первом курсе.
"Мир недостоин правды. Именно поэтому мы скрываем все под маской лжи, ненависти, страха и боли..." После этих слов её не стало.
Что же это? Пригрезилось мне имя или впрямь совпало? И могло ли одно и то же имя - непокорное и сильное - привести к одному концу?