Здесь будут лежать мои тексты. Я ни разу не литератор и не писатель, потому что быстро теряюсь в словах, когда их нельзя пощупать и понюхать. Это чтобы они не потерялись и можно было показывать.
Я теперь знаю, как помимо усилия воли внутри тебя открывается устье и текут слова, шелковым сладким вином или уксусом - или кислотой. Случается оно утром или на закате. В такие утра я иду по саду или по дому, и касаюсь легонько подвернувшегося под пальцы: и та вещь, которой на сей раз досталось касанье, начинает петь. Она распускается листьями и цветами, и в них поселяются птицы, щелкают и смешно свистят, как флейты.
Мои песни нужны, чтобы сшивать разорванный мир шелковой нитью. Потом, наверное, он будет держаться сам, и останется только иногда обходить и смотреть, не спеть ли для латки парочки прорех.