Он шёл. И падал снег. Он не искал тропу, 
Которой больше нет. 
Качалась на ветру безумием отброшенная нить, 
Связавшая в одно мгновенье всё, 
Что он никак не мог соединить... 
Он растворил окно... 
Он слышал колебанье паутин, 
бессвязно похороненных в мозгу... 
Ловил журчащий сок болотных вин, 
И понял, что не сможет он к утру найти её... 
Она была слепа. Она ждала... 
И чья-то голова 
опять связала все стремления в одно 
Нет больше сна... Он отворил окно... 
Кружились лица, улицы, дома 
И всё о ней... она была одна, 
Навеки заключённая в ладонь его...
И только дикий конь в ответ ему не скажет 
Ничего...