Я мёртвый поэт - обличаю грехи. 
Став частью системы, пишу я стихи. 
Что смерть, что Иуда, - нет правды ни в ком.
И скупость исходит от тех, кто кругом.
Про счастье и верность писали не раз, 
Но где мне давно предначертанный час?
Мы встретимся, смерти моей панацея! 
Направь лишь меня на путь искупления.