Явь лесная, белорусская.
 Новый день, навстречу мчащий.
 Под ногой - тропинка узкая.
 Увлекающая в чащи.

 Много их в лесной обители.
 Еле различимых глазом.
 По  таким ходили мстители
 Кто с заданьем,  кто с приказом.

 Пробирались тайно тропками
 То в тени дерев-гигантов,
 То  местами зыбко-топкими,
 Смерть,  неся для оккупантов.

 Изредка металлом звякали,
 Путь, одолевая бранный.
 Облака тихонько плакали,
 Глядя на земные раны.

 Ох, земля, земля-страдалица!
 Если войны - не до хлеба.
 А захватчик так и валится
 На тебя,  как манна с неба.


 Прут грабителя махровые,
 Мастера поганой гнуси.
 Сколько за века суровые
 Их прошло по Беларуси!

 И граничило с фантастикой
 Зло, творимое на деле.
 Те последние, со свастикой
 Переплюнуть всех хотели.

 Что богатства им и почести?
 Взять под корень и с лихвою:
 Не разграбить даже дочиста - 
 Уничтожить всё живое.

 Взяли дырку лишь от бублика,
 Смерть и вечное бесчестье:
 Партизанская республика
 Запылала странной местью.

 В этом пламени  сжигающим,
 Корчилась  фашистов свора.
 А народ мечом карающим
 Всех разил их без разбора.

 Сунься враг в леса ль, в болота ли
 Всюду с фрицем шкуру драли.
 А тропинки всё работали - 
 Боевые магистрали.

 Много троп в лесах исхожено.
 Нет,  бойцам пути суровей.
 Сколь вдоль костей положено,
 Жизни отдано и крови!

 Пусть года над миром плавают -
 Кровью стёжки все политы
 И повенчаны со славою.
 Как  мемориалов плиты.

 И найдя тропинку хилую.
 Здесь не лишне, спину горбя,
 Как над братскою могилою
 Постоять в минутной скорби.

         1977 г. Белоруссия.