Что-то стучится в висок,
И давит зачем-то грудь.
Ты средь толпы одинок,
но нЕ удается вздохнуть.
Вот Путь выбирает тебя,
и тянет в туманную даль.
А призрак свободы, маня,
Исчезает, как это не жаль.
Раня камни босыми ногами,
в щепы рвешь засовы ворот.
И себя раздаешь ты горстями,
Уходя в свой крестовый поход.
В нем не будет ни злата и славы,
Холодит грудь в пробитый доспех.
А закрытых глазах угасают пожары
Битв, в которых ты был против всех.
...
Привычно холод стучится в висок,
снова боль давит усталую грудь.
Теперь, как прежде, ты одинок.
но сил больше нет вдохнуть.