Стул устойчив и от того я сижу на нем. Он самый обычный, старый, черный стул, единственное преимущество которого то, что он не дает мне упасть, хотя, может, я уже упала и держусь за спинку воображаемого стула, еще не осознав случившегося. Вокруг пусто, вдыхаю темноту, пока та не станет невыносима. Так спокойнее: сидеть на стуле, тихо выжидая, когда большие руки подпилят ножки стула. Руки, прикосновение которых хорошо тебе известно. Руки, которые и усадили тебя на этот стул, выдрессировав абсолютное безразличие к падению. Ты даже не почувствуешь, только со временем лежать на полу станет еще холоднее. А ты думала - это мост и шла по нему к самому солнцу, поэтому так тщательно выкрасила его однажды в белый. Когда же путь на другой берег стал не доступен, ты решила плыть под алыми парусами, нанеся пару красных мазков. Но то постоянное, что всегда присутствовало в нем - его черный цвет - неотвратимо проступало, оно засасывало, как огромная дыра, которую пришлось заполнить собой, чтобы уберечь руки, уже державшие пилу.