Я тут просмотрела свои (пффф...) произведения и обнаружила столько лжи.
Ну, я приведу лишь один пример.
Когда-то я писала, что у меня "муз размером с горошину". Хехех, если б он у меня еще был, я бы даже не заметила. И в этих словах меня огорчило мое поведение, словно бы "вот мое детище - немедля включайтесь и судите". Разве я когда-нибудь чувствовала себя писателем?!
Это же смешно.
Да, судить прошлое легко.
Но так забавно находить себя сейчас умней.
А еще находить то, что стало фундаментом для будущего книголюба. Да, я гораздо начитанней с тех времен (у меня есть тетрадки далеких лет с "романами", "пьесами", "песнями", "стишками" и т.п.). Постепенно я перешла от таких мелких книжек фентези, от сказок с толщиной в сантиментр к книгам 18-ых, 19-ых веков. И это углубление вскоре приведет меня к летописям:) Но до того мне не хватит времени.
Сколько знаний я стала находить в одной книжке не-нашего-века! - постепенно, прирастая к корешкам пожелтевших бумаг, создавалась нынешняя я.
Все растет... И страшно мне, что ждет от этого впереди - у тихой гавани буквенных слез.
И муз, которого никогда и не было, должен бы повзрослеть даже в мечтах. Ну а ложь, если того сильно захотеть, в неподвижности своей позволит заполнить себя истиной.
Возможно, этого я бы и хотела.