Тянется жизнь долгой гранью,
Сквозь вой разъяренных сирен...
Те люди давно отмечались
За мягкой обивкою стен.
Молитвой в граненом стакане,
И небом окрашены взгляды.
Когда говорили - не знали.
А после - сплошные засады.
- Давай разбежимся.
- Не надо.
- Увы, не срослось.
Что за глупость?
Она, может, будет не первой.
В душе по-мольеровски - скупость.
Однако что дольше - любовь или титры?
Ножом вырезаешь: "Я вас не люблю".
А на асфальте мелком все палитры.
И ты добавляешь: "Я снова живу".
Вот кажется - слово - сплошная пустыня.
Присмотришься - нет. Снова плачешь мечтой.
Любовь словно плен. Ты не будешь рабыней.
Хранишь свои чувства, как вечный "Скупой".