Меж мыслями нет соответствия,
Я словно стихийное бедствие,
Взрываюсь, энергий полна,
Стихийная бьётся волна.
И брызги от этой волны
Немеренной силы полны
Сбивают всё старое прочь,
Стихийность нельзя превозмочь.
Пыталась и буду пытаться
Как все быть, чтоб не отличаться,
Во мне говорит в сей момент
Скорей гражданин, не поэт,
И сколько процентов гражданства
На капельку непостоянства?
В душе, где прописан поэт
Понятий таких просто нет.
Опять убираю, варю,
И прочь свои рифмы гоню,
Которые часто мешают,
Режим бытовой нарушают.
Ах, как с этим можно прожить?
Ведь что бы строку не забыть
Мне надо из рук всё бросать
И то, что приходит писать,
Но чаще всего всё иначе,
И что Бытие сие значит?
- Готовить, стирать, убирать,
От этого не убежать.
Готова я делать всё это,
Но здесь не найду я ответа
К вопросу, что жизнь задаёт:
"Зачем же Бог жизнь нам даёт?"
Я буду искать его в строках,
Прочту о Богах и пороках,
О счастье прочту, о беде,
О чистой и мутной воде.
... И, вдруг, проснувшись, наконец,
Со словом, что всему венец,
Им замолив за всех грехи я,
Скажу:-"СТИХИ - моя СТИХИЯ!"
_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_