Уважаемый читатель! В данный момент ты имеешь возможность ознакомиться с рецензией, написанной в экспериментальной и непривычной для Самиздата форме матерщинной ругани в адрес стихотворения и автора. :)))
Если ты, уважаемый читатель, не приемлешь нецензурной лексики, то не продолжай чтения, пожалей свои нервы. Но не говори потом, что тебя не предупредили.
Автор предупредил честно и скандалов, нытья и нотаций в комментариях терпеть не намерен. Мат здесь - инструмент. В комментариях его быть не должно.




























Рецензия,
или
Зачем Егорычу маска дурачка, если он и так дурачок?



Короче, Егорыч ёб мне мозги своими наскоками и неумелой бранью, наводя "критику" на мои литературные опыты. Я решил позырить, что за охуенный гений этот самый Егорыч.
Видит графоманий бог, я взял первое попавшееся его стихотворение. И вот оно:


http://zhurnal.lib.ru/e/egorych/15.shtml
Январь. Мороз...

Январь. Мороз не зол, а лют!
С огнем придет тепло под кровлю.
К его рождению готовлю
Сухую пищу и приют.
Сведу ладони как факир.
Сейчас опять свершится чудо.
Прозрачный лепесток, откуда
Ты прорастаешь в этот мир?
Каких межатомных полей
Глубины плоть твою питают?
Ты слаб, как птенчик. Я вдыхаю
В тебя тепло души своей.
Смелей и ярче огонек.
Вот бьет крылом, поет, резвится
Мной отогретая жар-птица!
Но для всего отпущен срок...

Ответив на тепло теплом,
Уйдешь: не вечно жить в загоне...
И на прощанье мне ладони
Протянешь сквозь печной проем.


Ёбанаврот! И эти люди запрещают мне ковыряца в носу! Это ж пиздарики, дорогой читатель. Щас я стану критиком Еблинским для отдельно взятого за яйца престарелого мудозвона, который пишет аккуратненькую хрень в столбик.

Хуярим по порядочку.

Эти 20 поэтически стерилизованных строк заебенены Егорычем про то, что, бля, енварь и, ёбанаврот, холодно, типа печку надо зажечь. И он, сука, жжот, как факер. Но надо было бы распечатать это стихотворение и использовать листик как растопочный матерьял.
(Кто щас вспомнил пиздёж Воланда прарукописинегорят, тот, бля, зашоренный мудак, конформист и задроченный штампами еблан).
Почему эту вроде как грамотно написанную ровненькую хуйню надо сжечь?
Ведь, бля буду, написано чистенько, без явных помарочек, запятые, ёпта, за которые так бьются местные грамотеи, почти все стоят там, где должны. Словечки без опечаточек, ёптанах, подобраны, как слоники на комоде - любо дорого поглазеть и потрогать пальчиком холод мещанского фарфора...
Хуя!
Поебень, она и грамотная - поебень! Опидораска духа происходит незаметно. Добряк аффтар радует перезрелых мокрощелок и суровых друзей-самцофф чистотой и фригидностью своих стихотворений, претендующих на то, чтобы называться продуктом зрелого, мудрого мировоззрения. Ебать поэзию в ноздри! Это ни хуя не зрелое стихотворение. Ну, то, что оно написано взрослым, матёрым секачом-графоманом, оно видно и без подписи. Я про зрелость поэтическую. Егорыч в поэзии типа как мясник в аптеке. То есть пиздИт в дозировке и хуярит с плеча.
(Как не вспомнить образ Егорыча в стихотворении Бэлы Слесарченко: "Ты словно величавый дровосек"!)
Подвергнем его уёбищный стих тщательному рассмотрению.

Январь. Мороз не зол, а лют!
Ёбанаврот! Заика какая-та! Бур дыл щюр, или как там было.
Зима, крестьянин, торжествуя, в штанах морозит кончик хуя.
Ничего своего, Егорыч, всё пижженное.

С огнем придет тепло под кровлю.
Согнём - придёт. Разогнём - уйдёт.
Бля, печку растопишь, что ли? Отопление тебе дадут? Под кровлю, бля. Хули ты выябываесся, аффтар? Крыша актуальна, кровля - устарелое позёрство.

К его рождению готовлю
Сухую пищу и приют.
Суй хую пищу и приют, Егорыч, суй!
А речь-то об чём? Дрова, бля, взять и в печь вмандячить. Выябываесся, аффтар.

Сведу ладони как факир.
Сейчас опять свершится чудо.
Ах ты, колдун, ебическая сила! Сидит бывший сатрап и тюремщик Егорыч и магические пассы делает над сухой, сука, пищей... Перед собой выябывается, типа, щас накривляюсь, а потом стихуёк напишу. Зажигалку в ладонях спрятал или спичку? Или трением ладоней искру хуякнул?
Свершится не педерсия какая-то, а чудо. Чудо, бля, свершится. Чародей пафосный.
И ваааще, поставь запятую перед "как", это ж, ебистос, сравнение, а не качество. К вопросу о грамотности.

Прозрачный лепесток, откуда
Ты прорастаешь в этот мир?
Бля, пустозвон-чудотворец. Умиляешь. В 14 лет такое надо завязывать писать, причём девочке. Мальчику такое писать нельзя в принципе. Даже, бля, на пенсии.

Каких межатомных полей
Глубины плоть твою питают?
Какая межа? Томных полей?! Из чего полить? Душегуб, ты чё, ёбу дался?! Бурная реакция окисления с выделением тепла и света. Физическая химия и никакого мошенства(с). Какие, в пизду, межатомные поля? Учи матчасть, двоешник!
А слова-то переставил, хуй разгребёшь.
Глубины полей. Ёпта, шутник.

Ты слаб, как птенчик. Я вдыхаю
В тебя тепло души своей.
Пиздец. Перегаром дышишь, Горыныч?

Смелей и ярче огонек.
Вот бьет крылом, поет, резвится
Мной отогретая жар-птица!
Но для всего отпущен срок...
Ебучий случай, последняя строка из справочника штампов "Тебе, тупое пафосное графоманье быдло".

Ответив на тепло теплом,
Уйдешь: не вечно жить в загоне...
Птица, живущая в загоне - это, Егорыч, петух на зоне. Птицы в загонах не живут. Ты ещё про сову в свинарнике бы написал, метафорист!

И на прощанье мне ладони
Протянешь сквозь печной проем.
Если пизда, то тотальная. Теперь у жар-птицы, бля, ладони.

То, бля, как зверь она завоет, то, бля, заплачет и пиздец. Так бы я охарактеризовал музу Егорыча. Если все неучтённые созвучья собрать в кучу, то стихотворения не останется. Если пересказать сюжет, то хватит 10 слов, и то будет многовато. Продристался словесно на тему печного огня, и слава графоманьему богу.

Сосите хуй, графоманы! Если не дано творить, то сосите хуй.

Егорыч, завязывай со своей пачкотнёй. Патипу, щас изъебнусь и под старину захуярю с межатомными полями. Короче, ты серешь на великую русскую поэзию из глубины своих полей. Ты воинствующая посредственность, охуевшая от собственной безнаказанности.
(Кто начнёт говорить, что патипу я сам такой, тот заранее мудак, не сказавший ничё нового, ясен хер, я охуел, кто бы спорил).

Но, бля, я охуеваю, только когда выпердыши* совецкой тюремной системы начинают учить меня, что и как я должен делать. И они тут же получают хуй под нос и перо в жопу.
Особенно если пишут такие злоебучие высеры, как "Январь. Мороз..."

Егорычи не пройдут! Патриа о муэрте! Свободу Юрию Деточкину! Чубайс, верни наши деньги! Punk not dead! Слава великой русской поэзии и её младшему брату - украинскому рэпу!

Кто хочет столь же охуительную рецензию в духе критика Еблинского - кидайте ссылки.





* - слово "выпердыш" я позаимствовал из четверостишья Бэллы Слесарченко, которое она, к сожалению, аннулировала. Но я успел скопировать, вот оно:

Намяв фуражкой лоб свой толстостенный,

Портянками воняя в сапогах,

Егорыч, мелкий выпердыш вселенной,

В поэзию приперся, блин. А нах?!