О, муза, ты приходишь лишь тогда,
Когда в душе одни лишь раны.
Когда на сердце вьюги, холода
И вынимаешь все изъяны.
Ты душу рвешь творением своим,
Ты словно ворон над добычей вьешься,
И брезгуешь ты мнением моим,
А над моей депрессией смеешься.
Ты заставляешь думать, рассуждать,
Выдумывать, что быть не может...
А после отправляешься поспать,
Не думая, кто дальше мне поможет.
Приходишь ты когда тебя не ждут,
Когда к приходу твоему мы не готовы.
А годы не идут, они бегут,
Но нам не разорвать твои оковы.
Не каждый тебя может лицезреть,
Не каждому даешься в руки.
Но за тебя не стыдно умереть,
Прощая тебе эти муки.
Творец, он тот же мазохист,
Творит он только, когда плохо...
Художник, скульптор и артист,
Поэт, писатель... Да их много!
Все ждут, когда же ты придешь,
Ты как наркотик для души убогой,
И только ты нас полностью поймешь,
Являясь дьявольской подмогой...