- Что это? - спросил друг, показывая на себя. - Надпись! - ответил поэт. - А что она значит? - удивился всё он же. - Это значит, - торжествующе начал поэт, но ребенок его прервал. - Значит что ничего не значит. Друг сильно удивился. - А почему на спине? - Потому что, - начал поэт, но и тут ребенок опередил его. - Так удобнее! Поэты выражают слова похожие на тени у тебя за спиной. Это ближе... Поэт воскликнул: - Да! Задумался друг. - Хорошо, а что мне с ней делать? - Ничего, - сказал поэт, зная что ребенок все-равно продолжит за него. - Особенного, - оправдал одни надежды и не оправдал другие ребенок, - просто ты теперь носитель не только своих слов, но и чужих. Встрепенулся друг. - Это хорошо. Может я теперь пойду? - Нет, - ответил поэт, ожидая слов ребенка. - Теперь тебе идти никуда нельзя! Живи здесь! Раз получил, оправдывайся... отлавливайся... отвлекайся... тьфу забыл. Поэт, дополни!? Тот понимающе улыбнулся. - Это значит друг, что теперь ты част этой земли, пророс в неё, спелся, слился. И здесь останешься! Друг опешил. - Да? - словно рот раскрыл подумав так. - А зачем? Ребенок и поэт переглянулись и ответили хором: - Как зачем? затем! - и показали руками в одну сторону.