Пьет вино
 Меркурий юный,
 Избалованный поэт.
 И пощипывая
 Струны,
 Сочиняет менуэт.

 Невзначай
 Слагает оды
 И смеется над строкой.
 И записывает
 Ноты
 Он ленивою рукой.

 Стих рождается
 Мгновенно,
 Будто вспыхивает день,
 Будто вальсы
 Юной Вены
 Над землей скользят, как тень.

 - Люди смертные,
 Потея,
 Напрягают бедный ум.
 Что за глупая
 Затея-
 Избавляться так от дум.

 Как забавны 
 Сочиненья,
 Что бесхитростный поэт,
 Не боящийся 
 Забвенья,
 Именует: мой сонет.

 Ни к чему
 Рыдать и плакать,
 Ведь известно всем, везде-
 От рыданий
 Только слякоть
 На линованном листе.

 Улыбается
 Меркурий:
 "Боль и старость не для нас...
 Шабашу 
 Словесных фурий-
 Наш насмешливый отказ".

 Разрывает он-
 О Боги!-
 Драгоценную тетрадь.
 Надоели
 Рифмы, слоги,
 Нынче время - торговать. 

 Сочинитель
 Многогранный
 Преподносит нам сюрприз.
 Что за прихоть?
 Что за странный,
 Неожиданный каприз?

 Об искусстве
 Позабывший,
 Разорвавший все труды,
 Будто не слагавший
 Вирши,-
 Встал в торговые ряды.

 Неужели
 Променял он
 Свой изящный дар певца
 На профессию 
 Менялы,
 Свет Луны - на блеск кольца?

 (Слышен тихий
 Стон гитары:
 - Петь ужель не суждено?)
 Продает купец
 Товары:
 Ткани, золото, вино!

 Так невинно,
 Так лукаво,
 Да с приветливым лицом...
 Восхищаемся мы,
 Право,
 Предприимчивым юнцом.

 С равным пылом
 Предлагает
 Он и ткани, и стихи.
 Впрочем, 
 Разница какая:
 Те да эти - неплохи!

 И зеваки 
 Раскупают
 Моментально весь товар.
 Видит Бог,
 Не пропадает
 Хитреца лукавый дар.