Поле, ветер гонит по земле золотисто волны, беспечно плывут по небу барашки облаков. Ты один, никого рядом. Но все они здесь! Все, кто прошел через твою судьбу, оставив глубокий след, или лишь отпечаток босой ноги на влажной после дождя земле. Пустота, это не всегда страшно. Она бывает упругой и сильной, как ветер над полем. Ветер наполняет меха памяти прошлым, когда настоящее сжимается, словно шагреневая кожа. Ветер умеет говорить. Надо лишь понять его, в шелесте травы, беге облаков, ломаном полете птиц. Пустота и ветер - это свобода, поле их символ.
- Кто ты, куда и зачем?! - вопрос бесполезный и праздный. За дальний горизонт уходит дорога. Туда, где земля и небо сходятся воедино.
- А что там, дальше? - и этот вопрос без ответа. Но придет время, узнаешь. А пока пыль под ногами, вода в колее, бирюзовые россыпи васильков в уходящих за горизонт волнах. В этом океане все кого знал: хорошо, плохо, или так, походя мельком. Кого любил, ненавидел, любил и ненавидел одновременно. Многим и многое хотел бы сказать, и уже никогда не скажешь. Но сейчас они говорят с тобой. Вернее, за них говорит ветер.
Когда то впереди веером разбегались дороги, и радуга висела над мокрыми от дождя холмами. Теперь дорога одна, и с каждым годом она все уже и уже. Но по-прежнему широко и вольно плывут облака, и океаном разливаются травы. Как и прежде мир прекрасен и молод. Не оставь же меня поле. Я тоже твой колос!