Вся жизнь опущена до пола,
предсердие печаль куёт.
И в матерщинности глагола,
что щас душа моя орёт,
я вижу смысл такой глубокий,
что вряд ли я его вмещу
хоть в слоги, хоть в слова, хоть в строки -
молчу.

Печаль опасна. Боль забьется
во все доступные углы.
Вином запачкается солнце, 
как кровью. Капли теплоты
иссякнут, затвердеют в льдинки.
И ветром в душу нанесет
седоволосые снежинки.
Октябрь. Слышишь, снег идет?

И искажаются все лица
внезапной правдой на руке
из серебра. Дают напиться,
чтоб не повиснуть в узелке,
чтоб оторваться от молчанья,
избегнув легкого пути
сознательного самозакланья,
чтобы так быстро не уйти...

Ты снег не видишь... 

14-16 октября