Когда ещё писать стихи,
Как не бессонной тихой ночью?
И небосвод, он обесточен,
Меня бросает в плен стихий.

Их открывает мне закат:
Стихия первая - мой почерк.
О, эта вязь тире и точек!
Её кто сможет разгадать?

Второй стихией светит луч,
И первой не даёт он спуску.
Да, этот луч - язык наш русский,
Что так велик и так могуч.

Стихия третья - разум мой.
Нет, не кипит он, воспалённый,
Но, вырвавшись из тьмы бездонной,
Он свяжет первую с второй.

Объединившись, сей триптих
Найдёт и ручку, и бумагу
И, захмелев тотчас без браги,
Создаст очередной мой стих.