В сосновом краю, 
где воздух - баюн,
где аисты пестуют племя,
на сонный покой,
на месяц-другой
я обосновалась. На время.
И всё бы мне рай:
росу собирай,
встречай каждый день наречённым!
Но только закат 
нырнёт в чёрный плат -
в окно бьются дикие пчёлы.
Стучат о стекло
настойчиво, в лоб!
Ещё бы - и вдребезги стёкла!
Но нет! Не пробьют
мой хлипкий уют,
хоть вся я от страха намокла...
Зачем им меня
и в чём обвинять?
Гудят неразборчиво, злобно.
В глазах и в углах - 
ночная зола...
И ветер! На месте на лобном...
А где-то к пяти
под посвисты птиц,
под их залихватское пенье,
восток розовел,
чертил по траве
квадраты: то света, то тени...
И... не было пчёл! 
И страх за плечом
стекал на попятную, таял.
В открытом окне
стволами чернел
лесок вдалеке. Молодая
рассвета пыльца
весь вид, до конца,
медовым огнём золотила!
Попалась! В сачок.
Рой мыслей и пчёл 
ужалил покой мой  бескрылый.