Стылое, серое время. Ноябрь. Снега всё нет. Вечер сон, невесом... Ветрено, зябко. Шоссе, как змея: шкура асфальта блестит полосой. Заголосит электричка вдали. Мышь зашуршит, предвещая Звезду. Снег вдруг обрадовал и - повалил! В белых одеждах идут и идут тени в метель: караваны, волхвы. Хрипы и вздохи, и окриков плеть... Что же в груди так щемит, так болит?! Верой, надеждой болеть бы, гореть... Руки замёрзли, ловя белизну окоченевшей небесной воды. Век колыбельный сморился, уснул в центре беды, в ожиданьи Звезды