Тонкие нити тянулись от людей вверх, в заоблачную высь, и терялись в сиянии солнца.
Нами управляют, говорили люди. Мы не свободны в своих поступках, мы повинуемся натяжению нитей, мы следуем их порыву, мы не самостоятельны. Пусть даже известно, что без этих нитей мы превратимся в бесформенную, недвижимую протоплазму, неспособную ни на что, кроме распада, — всё равно мы их пленники, рабы с рождения до конца жизни.
Нити, ослепительно блестя на солнце, пронзали небо и вели к пальцам Сидящего в Вышине.
Он, не отвлекаясь ни на миг, двигал ими соразмерностью тысяч движений, и там, внизу, шевелилась вызванная этими движениями жизнь. Он знал, что стоит чуть расслабиться, прекратить своё занятие — и мир под облаками замрёт, рассыпется в прах, прекратит своё бытиё. И Он не знал, кто более несвободен, кто более связан блистающими нитями — люди с их страстями, или же Он, движимый сам этими нитями любви, ведущими вниз, в когда-то созданный Им мир.