Когда Шаман не знал что делать, он шел искать грибы. Не всегда ему удавалось найти что-нибудь стоящее, но уж если удавалось - это означало, что на ближайшие несколько дней его сознание наполнят звуки неслышимой музыки и видения далеких земель, зверей и людей. Порою Шаману казалось, что он знает где он оказался в видении, и даже, что ему знакомы те, кого он видит. Но дальше смутного ощущения дежа вю дело не шло. Не было узнавания. Как будто все было не на самом деле. Так оно и было - Шаман каждый раз в этом убеждался, приходя в себя в неестесственной позе посреди юрты.
Единственное, что позволяло ему оставаться в мире смертных - то обстоятельство, что после транса обязательно находилось что делать. Вытряхнуть шкуры, затеплить очаг, нагреть чаю, сходить на охоту, поиграть с дикими котами... Много чего надо было делать. А регулярнее всего приходилось чинить бубен и колотушку. Шаман готов был клясться чем угодно, что к бубну не прикасался уже несколько лет, но после похода по грибы бубен неизменно оказывался пробитым, а колотушка - облезлой.
- И правда, с чего бы это?
- Духи шалят, не иначе.
И на все у него один ответ - "духи". Что ни случись - все духи виноваты. Или не виноваты. Смотря каким глазом Шаман смотрел на происходящее. А глаз у него было много. Целых два. А сколько за долгие годы целыми быть перестали - он уже и сам сосчитать не смог бы, даже если б захотел. Старым был Шаман, хоть и виду не показывал, а все равно был старым. Смерти он не боялся, только расстраивался временами, что после смерти не сможет ощущать мир так, как делал это всю жизнь. Многое ему было по нраву, да только кто же спрашивать будет - придет час и ничего не попишешь, придется уходить, становиться духом. И уже кто-то другой будет на тебя каждый раз ссылаться, чтоб объяснить то или это. Таков уклад, данный Богами. Не поспоришь.