Полагаю, всем нужна женщина. Даже тем, у кого она есть. Да и мне тоже. Но я ее не шерше. По-моему, я боюсь. Боюсь не женщины как таковой, а того, что может произойти, когда она доведет меня до ручки. Ручки, которой открывают дверь в тихие и мягкие палаты.
Я размышлял. Допустим, я нашел бы такую женщину, которую мое воображение соткало бы из своих больных фантазий и желаний. Пригласил бы в свой дом, напоил бы, накормил, да и спать уложил. Затем, к примеру, она начала бы ходить по дому - вся такая красивая, волшебная, желанная, а я смотрю на нее и глаз отвести не могу, насколько мне приятно наблюдать за ней. И все по нраву в ней мне в ней. А что дальше? Ну посидели бы, чаю попили, обсудили бы кино, погоду, музыку... и - все. А далее я сказал бы ей: Знаешь что, милочка моя, не пошла бы ты куда подальше, с глаз моих долой. И она пошла бы, не сказав ни слова на прощанье. А я улегся бы на диваны и потолки рассматривать стал. Потолок, в отличие от женщины, не требует к себе внимания, когда ему это необходимо. Он просто потолок, и нет у него никаких мыслей и хотений, он есть объект чистого незамутненного рассудка. А женщина постоянно чего-то хочет, даже если у нее все есть. Но та, с которой я чай пил с баранками, да о погоде говорил - она бы ничего не сказала, ибо осталась бы плодом моих фантазий.
А завтра я, пожалуй, сотворю новую, с которой рассмотрю потолок получше.