Марк
9:17 (рабочее)

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Время застыло на отметке 09:17. Дверь ведет обратно в комнату, за окном повторяется один и тот же день, а тени живут своей жизнью. Марк, техномант и владелец мастерской, оказывается заперт в идеальной ловушке. Сначала он ищет причину в сбоях оборудования или магической атаке. Но вскоре реальность начинает трещать по швам.
  09:17
  
  Проснулся как-то рывком, как будто в голове будильник прозвенел.
  "Чёрный Монастырь" гудел ровно, как и положено. Марк открыл глаза, сел на диване, потёр лицо ладонями. Привычные запахи из мастерской - этот запах въелся в стены, в одежду, наверное, даже в волосы. На кухне закипал чайник - Марк его поставил перед сном, автоматический, с таймером, чтобы с утра не ждать.
  
  Он посмотрел на часы. Настенные, над столом, показывали 09:17.
  Вчера Марк допоздна засиделся в "Крепости". Ну, как допоздна - до двух часов ночи, когда последний клиентский ноутбук наконец-то ожил и показал логотип Windows. Блогерша эта, с кошачьими обзорами, видимо, обрадуется. Марк тогда подумал: есть ли смысл ехать через весь город, если через пять часов снова сюда?
  
  Разложил диван в комнате отдыха, накрылся клетчатым пледом, старым, ещё с тех времён, когда у него была нормальная жизнь. Заснул под привычный гул сервера. Под этот вечный, ровный, привычный до дрожи шум.
  
  Встал, потянулся. Спина хрустнула привычно - хоть что-то в этом мире было постоянным. Прошёл к раковине, налил воды из пятилитровой бутылки. Глоток. Ещё один. Поставил стакан, вытер губы тыльной стороной ладони.
  
  Взгляд снова упал на часы. 09:17.
  
  Марк нахмурился. Посмотрел на наручные часы: старенькая механическая "Победа" показывала также 09:17. Смартфон на столе - 09:17. Монитор ноутбука, который он не выключал, - 11 апреля, 09:17.
  
  - Сбой синхронизации, - пробормотал он вслух.
  Но внутри ёкнуло. Бывает такое чувство - вроде всё на месте, а что-то не так. Кошки в такие моменты шипят на пустоту. У Марка кота не было, зато было чутьё. Оно сейчас царапало изнутри как тот самый, вышеупомянутый кот.
  
  Вышел в мастерскую.
  
  Стеллажи с запчастями, корпуса ноутбуков, платы, россыпь винчестеров. Верстак, заляпанный канифолью и припоем. Паяльная станция. На столе ноутбук, над которым он просидел полночи. Марк поднял крышку - экран мёртв, индикаторы не горят. Подключил зарядку - никакой реакции.
  
  Подошёл к "Чёрному Монастырю". Серверный шкаф в углу гудел ровно, лампочки на панелях мигали в привычном ритме. Он открыл панель мониторинга, пробежал глазами по логам. Все процессы шли штатно. Вот только записей после 09:17 сегодняшнего утра не было. Последние строки висели в окне терминала:
  [09:17:23] Запуск скрипта мониторинга...
  [09:17:41] Проверка геомагнитного фона: норма.
  [09:17:59] Синхронизация с NTP-серверами...
  
  Дальше - пустота. Будто время взяло и выключилось.
  Марк постоял минуту, глядя на экран. Потом развернулся и пошёл к лестнице на второй ярус. Металлические ступени, холодные перила - всё твёрдое, настоящее. Поднялся, подошёл к двери архива. Замок щёлкнул, дверь открылась.
  
  Внутри - все как вчера. Папки на стеллажах, сканер в углу, сейф. Марк достал папку, пролистал: записи, фотографии. Всё на месте. Посмотрел на часы на стене архива, секундная стрелка дёрнулась. Раз. Два. Три. Или не дергалась? Он уже не был уверен.
  Спустился вниз.
  
  Надо выйти. Купить кофе и пополнить запасы зеленого чая. Проверить связь. Понять, что происходит с городом. Он натянул куртку, взял ключи, подошёл к входной двери - массивной металлической плите, ведущей в тамбур .
  
  Ключ повернулся мягко, без сопротивления. Марк нажал ручку, толкнул.
  
  Дверь открылась. За ней была мастерская.
  
  Та же самая. Стеллажи с ноутбуками, верстак, диван в углу. "Чёрный Монастырь" гудел всё с той же ровной частотой.
  Марк замер. Медленно закрыл дверь. Снова открыл.
  Мастерская.
  
  Он шагнул вперёд, коснулся стеллажа. Холодный металл. Всё настоящее. Всё на месте.
  
  Кроме выхода.
  
  - Ну допустим, - сказал он.
  
  Вернулся, попробовал открыть окно. Рама не поддавалась. Вообще. Будто нарисована на стене, а не вставлена в проём. Стекло - холодное, но не твёрдое. Поверхность под пальцем слегка пружинила, как плотная плёнка. За ней - та же серая муть, тот же двор, те же неправильные тени.
  
  Марк отдёрнул руку. Сердце на секунду ухнуло в пятки. Он резко вдохнул и выдохнул, заставляя себя успокоиться и думать. Отошёл от окна. Теперь сердце билось ровно - инженерная часть мозга уже оценивала параметры. Озноба и жара не было, дышалось легко, голова не болела, сонливости не было. Значит, не отравление, не угар.
  
  Он прошёл в центральное помещение, где он встречал клиентов, а также проводил определённые опыты, опустился в кресло внутри медного кольца, вмурованного в пол. Закрыл глаза. Привычно попытался настроиться на вибрации города. На гул проводов, на движение улиц, на пульсацию энергосетей - то, что Марк делал сотни раз.
  
  Ничего.
  
  Тишина. Абсолютная, глухая. Как будто город выключили. Как будто он остался один.
  
  Марк открыл глаза. На столике лежал кристалл горного хрусталя - размером с кулак, чистая прозрачная глыба. Марк взял и поднёс его к свету. Внутри, в глубине граней, мелькнуло отражение его лица, но глаза - испуганные, чужие. Марк отдёрнул руку. Кристалл остался спокойным, прозрачным, но глубины в нём больше не было. Он стал плоским, как экран, на котором зависло изображение.
  
  Марк положил кристалл обратно. Подошёл к окну.
  
  За стеклом, в лабиринте цехов завода "Кристалл", двигались фигуры. Люди? Они шли по одним и тем же маршрутам: один - к складу, другой - к воротам, третий - вдоль стены. Потом короткая, пауза и они шли снова к складу, к воротам, вдоль стены. И снова. И снова. Их движения были плавными - слишком плавными, как в замедленной съёмке.
  
  Марк смотрел на них минуту, две. Потом достал телефон, открыл журнал вызовов. Последний звонок - вчера, 09:16. Он нажал на номер. Гудки пошли - длинные, ровные. Никто не ответил.
  Он сбросил. Экран погас. Загорелся снова.
  
  Батарея: 100%
  Время: 09:17
  
  Он сунул телефон в карман. В мастерской что-то щёлкнуло, Марк обернулся. Паяльная станция на верстаке включилась сама. На дисплее мигало:
  Температура: 450№C
  Таймер: 00:00.
  
  Вот только она не была подключена к сети. Шнур лежал рядом, Марк вчера сам вытащил его из розетки. Но индикаторы горели.
  Марк подошёл, осторожно коснулся жала паяльника. Холодное. Но станция показывала 450№C. Он выключил её тумблером. Индикаторы продолжали гореть.
  
  Он вставил штепсель в розетку и выдернул его оттуда. Станция погасла. Марк выдохнул. Постоял, глядя на неё. Потом перевёл взгляд на стенные часы - 09:17. На наручные - 09:17. На монитор - 09:17.
  
  Вернулся в центральную комнату, опустился в кресло. Провёл рукой по полированному дереву стола. Гладкое. Тёплое. Настоящее.
  Достал тетрадь в кожаном переплёте. Открыл на чистой странице. Вывел перьевой ручкой:
  "День первый. 09:17. Время застыло. Выход отсутствует (пространственная петля, тип "замкнутый коридор"). Все системы работают штатно, но записей после 9:17 утра нет. Связи нет. Вода и электричество есть. Фигуры за окном - цикличное движение, похоже на фантомы или сбой матрицы. Паяльная станция включилась без питания (эффект "живого" электричества?)".
  
  Он отложил ручку. Посмотрел на кристалл - тот по-прежнему лежал на столике, плоский, стеклянный, мёртвый.
  
  В мастерской снова щёлкнуло. Марк не обернулся. Он смотрел на дверь, за которой - цех, фигуры, замкнутый круг. На часы, которые не шли. На телефон с вечной батареей.
  
  Взял ручку, дописал:
  "Гипотеза: источник во мне. Продолжаю наблюдение".
  
  Откинулся в кресле. Глаза закрывать не стал - смотрел на медное кольцо, на пыль в луче света, на всё то, что осталось от мира.
  - Ну, - сказал он в тишину, - допустим.
  
  Глава 2 Тени за плечом
  
  Когда Марк наконец заставил себя подняться, часы все так же показывали 09:17. Он провел ладонью по лицу. Жест вышел нервный - вроде хочешь смахнуть паутину, а её нет. Или не паутину, а мысли. Или тот липкий страх, что уже начал просачиваться сквозь щели в сознании, пока ты спал, пока видел сны, пока часы стояли на проклятых 09:17.
  
  Странное это чувство, когда кто-то смотрит в затылок. Вроде тихо, вроде один, а каждый волосок на загривке встает дыбом, и хочется обернуться так резко, чтобы застать врасплох того, кто стоит сзади.
  Не оборачиваться. Еще профессор Ашкрофт учил: когда мир выворачивается наизнанку - не реагируй, пока не соберешь данные. Особенно если чувствуешь чужой взгляд в пустой комнате.
  Марк собрал всю волю, заставил себя смотреть прямо перед собой, считать про себя, дышать ровно. Раз, два, три, четыре. Вдох, выдох. За спиной никого нет. Не может быть. Там только стена, стеллажи с запчастями и "Черный Монастырь", который урчит свою бесконечную песню.
  
  Но ощущение - черт бы его побрал - не проходило. Словно кто-то стоял у него за спиной, дышал в шею, и только воля, тугая, как струна, удерживала Марка от того, чтобы не обернуться.
  
  Он подошел к окну. Фигуры за стеклом все так же нарезали круги - склад, ворота, стена, пауза, склад, ворота, стена. Как заводные игрушки. Как солдатики на старом, выцветшем пластилине.
  Но что-то изменилось.
  
  Раньше они двигались плавно, будто в замедленной съемке, будто время для них текло гуще, чем для него. А сейчас - рывками. Микропаузы. Словно перематывали пленку на старом, износившемся видеопроигрывателе.
  
  - Может, я просто устал? - спросил он у стекла. Стекло промолчало. Оно вообще в последнее время неохотно шло на контакт.
  
  Усталость, конечно, все спишет. Но усталость не объясняет застывшее время. И дверь, которая ведет обратно в ту же комнату. И паяльную станцию, которая включается сама по себе, без розетки, без сети, без ничего.
  
  Марк вернулся к столу, взял кристалл. Тот самый, который еще утром был прозрачной глыбой, а теперь потерял глубину, превратился в обычный камень - ну, или в то, что камнем только кажется. Сосредоточился.
  
  Внутри, в самой глубине, там, где должны были быть грани и отражения, теперь клубилась тьма. Она не лежала неподвижно - шевелилась, перетекала сама в себя, сворачивалась тугими узлами. И в этом движении угадывалось что-то живое. Что-то, что смотрело в ответ. В упор.
  
  - Да что за черт... - выдохнул Марк, но не договорил. Он знал, что это такое. Он видел такое однажды, в промзоне за старым речным портом, когда только начинал. События той ночи до сих пор преследовали его в ночных кошмарах.
  
  Не рискнув повторять опыт Марк положил кристалл на стол и замер. На гладкой поверхности остались отпечатки его пальцев. А рядом, чуть сбоку - еще один. Четкий, свежий, будто только что приложили. Только он точно не касался кристалла с этой стороны. И вообще никого, кроме него, здесь не было.
  
  Или было?
  
  Сердце забилось где-то в горле. Марк обвел взглядом свою мастерскую еще раз. Вроде все то же. Но теперь он начал замечать детали, которые раньше пропускал. Или которые появились только что, пока он экспериментировал с кристаллом?
  
  Изображение на экране ноутбука время от времени моргало. Будто экран пытался показать что-то, но не решался.
  
  В углу мастерской застыла тень, чуть гуще, чем должна быть. Настолько гуще, что хочется спросить: а от чего, собственно, тень? Стеллаж там, свет падает так... но тень все равно неправильная. Чужая.
  
  Гул "Черного Монастыря" - ровный, привычный, впившийся в подкорку - на долю секунды сбивался. Будто кто-то дергал за ниточку, проверяя, натянута ли.
  
  Марк подошел к стеллажу, провел рукой по корпусам ноутбуков. Остановился у старого HP - того самого, с "кошачьей" блогершей. Крышка чуть приоткрыта. Он точно помнил: закрывал, не мог не закрыть, это была уже привычка.
  
  "Кто здесь?" - мысленно спросил Марк.
  
  И тут же понял: вопрос не в том, кто. Вопрос - когда. И как долго это продолжается.
  
  Он достал тетрадь, открыл на последней записи. Рука чуть дрожала, когда он выводил:
  
  "День первый (продолжение). Наблюдение:
  - ощущение слежки. Источник не выявлен, но он есть. Я его чую.
  - фигуры за окном изменили ритм. Раньше двигались плавно, теперь рывками.
  - на кристалле появились чужие отпечатки пальцев. Моих там быть не могло.
  - в ноутбуке блогерши кто-то рылся.
  - оборудование сбоит. Микро-сбои. Или микро-сигналы.
  Гипотеза: пространство реагирует на мое присутствие. Или кто-то имитирует реальность вокруг. Как во сне, где декорации меняются, пока не смотришь.
  Для проверки нанесу метки".
  
  Марк взял маркер - обычный, черный, "Стабило", сто лет валялся в ящике. Подошел к двери, ведущей к выходу. Поставил черточку на косяке. Тонкую, почти незаметную.
  
  Через несколько секунд черты не было.
  
  Будто стена решила: такие метки здесь неприемлемы.
  Или будто кто-то стер. Тот, кто не хочет, чтобы его находили.
  Марк сглотнул. Горло пересохло, в животе заворочался холодный комок.
  
  - Ладно, - сказал он вслух. Голос прозвучал на удивление ровно. - Если кто-то играет со мной... пусть знает: я тоже умею.
  
  Он вернулся к столу, достал второй кристалл. Маленький, мутноватый, с трещиной. Нашел его три года назад в заброшенной деревне за городом. Об этом месте сталкеры рассказывали шепотом. Добраться туда можно было только пешком, через лес, где даже в полдень было неуютно. Пришлось тогда просидеть там до рассвета, слушая, как ветер гудит в пустых домах, а тени за окнами все никак не могли решить, чьи они. Но камень того стоил. Тогда он считал именно так.
  
  Теперь пришло время проверить.
  
  Марк положил его перед собой, сосредоточился. Прошептал:
  
  - Покажи.
  
  Кристалл дрогнул. В глубине, за мутной поверхностью, за трещиной, мелькнуло: коридор, дверь, силуэт. Близко. Слишком близко.
  
  Марк отдёрнул руку. В тот же миг за спиной щелкнуло.
  
  Паяльная станция.
  
  Он обернулся. На дисплее по-прежнему мигало:
  
  Температура: 450№C
  Таймер: 00:00.
  
  Марк так и не включил ее обратно в сеть, даже не прикасался к шнуру. Но станция не обращала внимания на такие условности.
  Он медленно поднял глаза. На стене напротив, там, где раньше была гладкая поверхность, - трещина. Тонкая, как волос, но оставляла впечатление большой глубины. Будто стена решила, что ей тесно в этом застывшем мире.
  
  Марк подошел и протянул руку.
  
  Краем глаза он уловил движение. Тени в углу дрогнули - разом, будто по команде. Или будто кто-то прошел между ними и светом, и они качнулись, провожая.
  
  Он отпрянул, будто током ударило. Сердце колотилось так, что отдавало в висках, в ушах, в кончиках пальцев. Он перевел взгляд на кристалл. Тот больше не показывал коридор. Теперь в глубине мерцали цифры:
  
  09:16
  09:17
  09:16
  09:17
  
  Как пульс. Как сердцебиение. Как кто-то пытается пробиться сквозь застывшее время.
  
  Марк сжал кулаки. Боль от впившихся в плоть ногтей отрезвила его.
  
  - Хорошо, - сказал он. Громко, в полный голос. - Правила игры теперь буду устанавливать я.
  
  Пауза. Тишина. Только гул сервера и собственное дыхание.
  Он открыл тетрадь, достал ручку, дописал последнюю строку:
  
  "План: найти точку сбоя. Разрушить цикл. Выйти".
  
  И поднял глаза к часам.
  
  09:17.
  
  Секундная стрелка дрогнула.
  Раз.
  Два.
  Три.
  И сдвинулась на одно деление.
  
  Марк выдохнул. В комнате что-то изменилось. Или только начинало меняться.
  
  Из глубины трещины потянуло холодом. Сначала легонько, будто сквозняком потянуло, а потом сильнее, резче, так что по коже побежали мурашки.
  
  Марк смотрел на трещину, не в силах отвести взгляд. В углах комнаты шевелились тени. Те самые, неправильные, густые. Они не наступали, не приближались - просто шевелились, будто проверяли, смотрит ли он на них. Будто ждали.
  
  Он замер, боясь дышать. Сердце, кажется, пропустило удар.
  
  - Ну, - сказал он в тишину. - Допустим.
  
  Но в этот раз голос дрогнул. Совсем чуть-чуть. Но дрогнул.
  
  Глава 3 Точка невозврата
  
  Марк стоял у стены - там, где только что зияла трещина, - и смотрел, как тени в углах замерли. Будто по команде. Будто поняли наконец, что он на них смотрит.
  
  - Ну? - спросил он тихо, почти шепотом. - Чего тебе надо?
  
  В ответ - тишина. Только "Черный Монастырь" гудит свою бесконечную песню.
  
  Марк перевел взгляд на верстак. Все на своих местах: паяльная станция, осциллограф, россыпь мелких деталей. Обычный рабочий беспорядок. Он провел здесь сотни часов, тысячи. Знал каждый угол, каждую пылинку.
  
  Мысль пришла откуда-то сбоку, холодная и острая. Он доверял своей мастерской, своим стенам, своей защите. Медное кольцо в полу, руны на сервере, кристаллы по углам - он собирал эту защиту годами. Кропотливо, как пазл. Каждый камень, каждый символ - проверенные, испытанные, надежные.
  
  Он верил, что они работают.
  
  А что, если нет?
  
  Марк подошел к медному кольцу. Опустился на колени, провел пальцем по металлу. Холодный. Обычный. Ни тепла, ни вибрации - ничего, что говорило бы о том, что защита активна.
  
  - Странно, - сказал он вслух.
  
  Поднялся, подошел к стеллажу с кристаллами. Аметист, кварц, обсидиан - все на местах. Он брал их в руки, проверял каждый. Холодные. Ни один не отозвался теплом, не дрогнул в ответ на прикосновение.
  
  - Этого не может быть, - прошептал Марк.
  
  Он развернулся и пошел к "Черному Монастырю". Открыл панель мониторинга, пробежал глазами по логам. Все процессы шли штатно. Но в углу экрана горела маленькая красная точка - статус системы защиты.
  
  Почему он не заметил этого раньше?!
  
  Красный.
  
  "Отключено".
  
  Марк смотрел на это слово и не верил глазам. Система защиты - та, которую он писал сам, которую тестировал годами, которая ни разу не давала сбоя, - была отключена. Не сломана, не взломана - именно отключена. Кем-то, кто знал пароль. Кем-то, кто имел доступ.
  
  - Я не отключал, - сказал он вслух. - Я не мог.
  
  Он полез в логи. Последние записи:
  
  03:47 - Подключение по эфирному каналу
  03:48 - Вход в систему администрирования
  03:49 - Отключение протоколов безопасности
  03:50 - Деактивация периметра защиты
  03:51 - Открытие портов для внешнего доступа
  
  Марк смотрел на время. 03:47. Он спал. Он видел сны о нормальной жизни, о шашлыках и пятничных посиделках. А кто-то в это время сидел в его системе и отключал защиту.
  
  Кто-то, кто знал пароль.
  
  - Невозможно, - сказал он. - Пароль знаю только я.
  
  Он перечитал логи. Вход был совершен не с его рабочего места. Не с ноутбука, не с терминала в мастерской. Откуда-то изнутри сети. С устройства, которое было подключено к "Черному Монастырю" по эфирному каналу. Из Умбры.
  
  Марк перебрал в голове все, что висело в сети. Сервер, его собственный ноутбук, пара тестовых стендов... И вдруг понял.
  Ноутбук блогерши.
  
  Тот самый HP, который он чинил вчера. Он подключал его к сети. Когда тестировал, когда проверял загрузку, когда...
  
  Когда оставил включенным.
  
  На минуту. Или на пять. На десять. Достаточно, чтобы кто-то - что-то - переползло с этого ноутбука в его систему. Достаточно, чтобы дать доступ.
  
  Марк подошел к столу. Ноутбук лежал с закрытой крышкой. Он поднял ее. Экран был черным, мертвым. Но индикатор питания - горел. Тускло, едва заметно, но горел.
  
  - Ты, - сказал Марк. - Это ты.
  
  Он схватил ноутбук, перевернул, снял крышку. Внутри, на материнской плате, там, где вчера еще были стандартные дорожки и микросхемы, теперь росло что-то другое. Черное. Живое. Оно пульсировало, перетекало само в себя, тянуло тонкие нити к каждому контакту.
  
  - Что ты сделал? - спросил Марк.
  
  Никто не ответил. Но в углу мастерской дрогнула тень.
  
  Он обернулся. Тени шевелились. Все сразу. Медленно, вязко, будто просыпались после долгого сна. Будто ждали, когда защита упадет, чтобы войти.
  
  Марк посмотрел на медное кольцо. Оно было холодным и мертвым. На кристаллы - они не светились. На руны на сервере - они потускнели, стерлись, будто их никогда не было.
  
  - Я впустил вас, - сказал он тихо. - Я сам. Я подключил чужой ноутбук к сети. Я не проверил. Я...
  
  Он не договорил. Потому что в этот момент "Черный Монастырь" взвыл.
  
  Низкий, вибрирующий, от которого заложило уши. На мониторе побежали строки, которых Марк никогда не видел:
  
  "доступ открыт"
  "мы здесь"
  "мы здесь"
  "мы здесь"
  
  В комнате стало темно. Тени, те самые, неправильные, густые, вдруг поднялись со своих мест, оторвались от углов, от стен, от пола - и заполнили всё пространство. Они шевелились, тянулись к Марку, касались его, ощупывали, будто слепые, будто проверяли.
  
  Он зажмурился. Сжался в комок.
  
  А потом всё стихло.
  
  Марк открыл глаза. Свет горел. Тени лежали на своих местах - но уже обычные, привычные тени, которые отбрасывают обычные вещи. Сервер урчал ровно, без воя. Ноутбук блогерши на столе был закрыт, экран был черный и мертвый.
  
  Марк подошел к "Черному Монастырю". Открыл панель мониторинга.
  
  Защита была включена. Все протоколы работали. Красная точка горела зеленым. Но в углу экрана, мелким шрифтом, висела строка:
  "Гостевой доступ: открыт".
  
  - Черт, - сказал Марк. - Черт, черт, черт.
  
  Он вскочил, забарабанил по клавиатуре, пытаясь закрыть доступ, отключить гостевой вход, вернуть всё назад. Но строки на экране менялись сами, без его участия:
  
  "доступ подтвержден"
  "синхронизация"
  "обмен данными"
  "доступ открыт"
  
  - Я не приглашал, - сказал Марк. - Я просто подключал ноутбук. Я просто...
  
  "доступ открыт, - появилась новая строчка лога - доступ получен. /etc/sudoers" ALL=(ALL:ALL)".
  
  Марк отступил на шаг. Потом еще на один. Спина уперлась в стеллаж. Он перевел взгляд на медное кольцо в полу. Оно было холодным - но в глубине металла, едва заметно, пульсировала тьма. Та же самая, что в кристалле. Та же, что в ноутбуке. Та же, что в тенях.
  
  Они были внутри.
  
  - Я сделал это, - сказал он тихо. - Я сам. Я принес это сюда. Вчера. Когда взял в руки чужой ноутбук, когда подключил его к сети, когда...
  
  Он замолчал. Потому что понял.
  
  Он не просто дал доступ. Он пригласил их. Своими руками. Своей небрежностью.
  
  В углу мастерской зашевелилась тень - совсем чуть-чуть, но Марк заметил.
  
  Марк смотрел на нее и понимал: теперь всё изменилось. Защиты больше нет. Руны не работают. Кристаллы мертвы. А тени - они здесь. И они ждали только одного: чтобы он открыл дверь.
  
  Он открыл.
  
  - Ладно, - сказал он тихо. - Ты хотело реакции. Ты ее получило.
  Тень замерла.
  
  - Теперь моя очередь.
  
  Он сел в кресло, закрыл глаза. В голове было пусто и холодно. И в этой пустоте билась одна мысль: он сделал это сам. Никто его не заставлял. Никто не угрожал. Просто подключил чужой ноутбук к своей сети. Просто не проверил, что внутри. Просто открыл дверь.
  
  - Допустим, - прошептал он. - Допустим.
  
  Глава 4 Автор
  
  Марк сидел в кресле внутри медного кольца и смотрел на пыль в луче света. Сколько прошло времени? Он не знал. Часы показывали 09:17, и это число уже начало казаться не временем, а его именем. 09:17 - так звали того, кто застрял здесь навсегда.
  
  В углу шевелилась тень. Она делала это ритмично, будто дышала. Марк уже привык. Почти.
  
  - Ладно, - сказал он в тишину. - Допустим.
  
  И вдруг замер.
  
  Странное слово. "Допустим". Он говорил его сегодня уже раз десять. Или двадцать. Или сто. Оно стало рефреном, припевом, точкой в конце каждой главы.
  
  Главы?
  
  Марк нахмурился. Мысль была дикой, бредовой, невозможной. Но она пришла и не уходила.
  
  - Главы, - повторил он вслух. - Почему я подумал про главу?
  Тишина. Только гул сервера.
  
  Он встал, подошел к стене. Провел рукой по бетону, шершавому, холодному, настоящему. Или нет? Он надавил сильнее, но стена оставалась стеной.
  
  - Ты думаешь, я спятил? - спросил Марк у пустоты. - Думаешь, я уже готов к смирительной рубашке?
  
  Пустота молчала. Пустота вообще в последнее время стала слишком многозначительной.
  
  Марк вернулся к столу, взял тетрадь. Пролистал назад. "День первый. 09:17. Время застыло..." Дальше: "День первый (продолжение). Наблюдение..." Дальше: "Эмоциональная атака..." Дальше: "Я сделал это сам..."
  
  Он смотрел на свои записи и вдруг заметил то, чего не замечал раньше. Они были слишком... литературными. Слишком гладкими. Как будто он не фиксировал события, а писал рассказ.
  
  - Рассказ, - сказал Марк. - Черт.
  
  Он отложил тетрадь. Подошел к "Черному Монастырю". Открыл логи. Строки бежали, как обычно. Но теперь он всматривался в них иначе.
  
  [09:17:23] Запуск скрипта мониторинга...
  [09:17:41] Проверка геомагнитного фона: норма.
  [09:17:59] Синхронизация с NTP-серверами...
  
  Он смотрел на эти цифры и вдруг понял: они не меняются, потому что это - декорация. Фон. Текст, который повторяется снова и снова, чтобы создать иллюзию реальности.
  
  - Эй, - сказал Марк громко. - Эй, ты там!
  
  Тишина.
  
  - Я знаю, что ты меня слышишь. Ты, кто бы ты ни был. Автор. Редактор. Тот, кто это пишет.
  
  В углу тень дрогнула. Марк обернулся к ней.
  
  - И ты тоже, - сказал он. - Ты не тень. Ты литературный прием. Нагнетание напряжения, да? Тени шевелятся, читатель пугается, атмосфера сгущается.
  
  Тень замерла.
  
  - А ну давай, - Марк шагнул к ней. - Покажись. Что ты там, за стеклом? За страницей? За экраном?
  
  Он протянул руку к углу, где тень была гуще всего. Пальцы коснулись стены. Холодной, обычной стены.
  
  Но в тот момент, когда он коснулся, в голове вспыхнуло:
  
  "Не оборачиваться. Еще профессор Ашкрофт учил..."
  
  - Ашкрофт, - сказал Марк. - Профессор Ашкрофт, которого я придумал сам. Который появился, потому что мне был нужен авторитетный источник.
  
  Он отступил от стены. Закружился на месте, оглядывая мастерскую.
  
  - А вы? - спросил он у стеллажей. - Вы вообще настоящие? Или просто бутафория? Декорации для истории про одинокого техноманта в застывшем времени?
  
  Никто не ответил. Даже стекло молчало - а ведь, оно в прошлый раз молчало гораздо выразительнее.
  
  Марк подошел к окну. Фигуры за стеклом все так же нарезали круги - склад, ворота, стена, пауза. Он всмотрелся в них внимательнее.
  
  - Цикл, - сказал он. - Зацикленный фон. Чтобы было ощущение, что мир сломался.
  
  Он рассмеялся. Смех вышел нервным, почти истерическим.
  
  - Я схожу с ума, - сказал он. - Я разговариваю с комнатой, обвиняю ее в том, что она - литературный прием. Скоро я начну видеть сноски.
  
  Он сел в кресло. Закрыл глаза. В голове было пусто и холодно - но теперь в этой пустоте билась новая мысль.
  
  А что, если он прав?
  
  Что, если вся эта "Крепость", все эти тени, трещины, застывшее время - просто текст? Чей-то рассказ, чья-то игра, чей-то способ нагнать жути?
  
  - Проверим, - сказал Марк.
  
  Он встал, подошел к стене, где была трещина. Он провел рукой по бетону - гладко.
  
  - Если это текст, - сказал он, - значит, где-то есть граница. Край страницы или конец абзаца.
  
  Он пошел вдоль стены, ведя рукой по бетону. Дошел до угла, повернул. Еще стена. Еще. И вдруг - ничего.
  
  Просто... конец. Как будто дальше ничего нет. Как будто мир закончился, а строители забыли достроить.
  
  Марк стоял на границе и смотрел в никуда. Серое ничто, без цвета, без формы, без звука.
  
  - Вот оно, - прошептал он. - Граница текста.
  
  Он протянул руку. Пальцы вошли в серость как в туман, в дым, в чуть теплую воду.
  
  - И что теперь? - спросил он у пустоты. - Ты меня убьешь? Сотрешь? Отправишь в корзину?
  
  Пискнул ноутбук на столе. Марк подошел к нему, в окне терминала мигал курсор. Курсор перепрыгнул на новую строку и стал печататься текст.
  
  "А что бы ты хотел?"
  
  Марк замер. Отдернул руку от клавиатуры. Обернулся.
  
  В мастерской никого не было. Только тени в углах, стеллажи, сервер, и строчка с буквами в терминале.
  
  - Кто ты? - спросил Марк.
  
  Курсор мигал.
  
  - Автор?
  
  Пауза.
  
  "Допустим".
  
  Марк сжал кулаки.
  
  - Ты играешь со мной. Ты описываешь мир вокруг и меня в нем. Ты создал эту петлю времени.
  
  "Да".
  
  - Зачем?
  
  "А зачем вообще пишут? Чтобы рассказать историю. Чтобы кому-то стало страшно. Чтобы кто-то почувствовал то, что чувствуешь ты".
  
  Марк подошел к столу, взял кристалл. Тот был плоским, мертвым, просто камень.
  
  - А я? - спросил он. - Я что, просто... персонаж? Набор букв?
  
  "А ты чувствуешь себя набором букв?"
  
  Марк задумался. Чувствовал ли он? Он чувствовал холод, страх, злость, вину. Он помнил вчерашний день, помнил, как чинил ноутбук, как устал, как лег спать. Он помнил обычный мир и прошлую жизнь, хотя старался не думать о ней. Он помнил профессора Ашкрофта.
  
  - Я не знаю, - сказал он честно. - Я не знаю, что я чувствую.
  
  "Это нормально. В твоем положении никто бы не знал".
  
  Марк сел в кресло. Поставил ноутбук на стол. Посмотрел на тени в углах - они замерли выжидая.
  
  - Что дальше? - спросил он.
  
  "А что бы ты хотел?"
  
  - Я хочу знать правду. Я хочу понять, что происходит. Я хочу...
  Он замолчал. Потому что понял, чего хочет на самом деле.
  
  - Я хочу, чтобы это кончилось, - сказал он. - Хочу проснуться утром, чтобы часы шли, чтобы дверь вела наружу, чтобы тени были просто тенями.
  
  "Это слишком просто. Слишком скучно. Слишком... не для этой истории".
  
  - Для какой истории?
  
  "Для истории про человека, который застрял в измененной реальности и пытается выбраться".
  
  Марк горько усмехнулся.
  
  - Значит, у меня нет выбора? Я должен биться о стены и сходить с ума, потому что так надо для сюжета?
  
  "У тебя есть выбор. Ты можешь выбрать, как поступать".
  
  Марк смотрел на свои руки. На ссадину на костяшках. Она была настоящей. Кровь была настоящей. Боль была настоящей.
  
  - А если я откажусь? - спросил он. - Если я просто сяду здесь и не буду ничего делать? Не буду реагировать на тени, не буду читать сообщения, не буду...
  
  "Тогда история закончится. Просто - закончится. Оборвется на полуслове".
  
  Марк представил это. Страница, которую вдруг перестают печатать. Предложение без точки. Герой, застывший в кресле навсегда.
  
  - А если я попробую выйти? - спросил он. - Туда? - он кивнул на серую пустоту за стеной.
  
  "Попробуй".
  
  Марк встал. Подошел к границе. Серая муть ждала. Он протянул руку, коснулся - пальцы снова ушли в никуда. Ни тепло, ни холодно, просто - отсутствие.
  
  - Страшно, - признался он.
  
  "Я знаю".
  
  - Ты боишься? - спросил Марк у пустоты.
  
  "Я? Я - строчки в терминале ноутбука в твоих руках. Я - то, что ты сам придумал, чтобы не сойти с ума. Я - твой внутренний диалог, принявший форму автора".
  
  Марк замер.
  
  - То есть... тебя нет?
  
  "А ты есть?"
  
  Вопрос повис в воздухе. Марк смотрел на серую пустоту, на свои руки, на тени в углах.
  
  - Я не знаю, - сказал он. - Я правда не знаю.
  
  Он вернулся в кресло. Сел. Закрыл глаза.
  
  - Ладно, - сказал он. - Допустим, ты - я. Допустим, я разговариваю сам с собой. Это легче, чем верить, что мной кто-то управляет.
  
  "Умно".
  
  - Но если ты - я, - продолжил Марк, - значит, я могу сам решать, что дальше. Я могу придумать выход.
  
  "Можешь. Придумай".
  
  Марк задумался. В голове было пусто - но теперь в этой пустоте загорались искры. Идеи. Варианты.
  
  - Первое, - сказал он. - Нужно перезагрузить защиту. Вручную. Обойти все протоколы, вернуть рунам силу, закрыть гостевой доступ.
  
  "А если не получится?"
  
  - Тогда второе. Найти источник. Понять, что именно пришло через ноутбук. Может, это не враг, а... ключ. Может, оно открыло дверь не для себя, а для меня.
  
  "Интересная мысль".
  
  - И третье, - Марк открыл глаза. - Принять, что я здесь. Что время не идет. Что тени - часть меня. Что я сам создал эту реальность - или позволил ей создать себя.
  
  Он посмотрел на тени в углах. Они замерли, слушали.
  
  - И тогда, - сказал он, - тогда, может быть, я смогу изменить правила.
  
  Тишина. Курсор перепрыгнул сразу на две строчки:
  
  "Это хороший план".
  
  - Спасибо, - сказал Марк. - Я старался.
  
  Он встал, подошел к "Черному Монастырю". Положил руки на клавиатуру. На экране все еще висело: "Гостевой доступ: открыт".
  
  - Ну, - сказал Марк. - Допустим.
  
  И начал печатать.
  
  "sudo apt update
  sudo !! изменение сюжета"
  
  В углу мастерской тень шевельнулась. Но теперь Марку показалось - или он просто хотел так думать? - что шевельнулась она одобрительно.
  
  Глава 5 Частота помех
  
  Марк нажал Enter. Клавиатура не издала звука. Вместо этого в мастерской лопнула лампочка. Не просто перегорела, а именно лопнула, с тихим хлопком, осыпав пол стеклянным дождём.
  
  "Команда принята, - возникло в терминале. - Загрузка модулей... Ошибка 404: Смысл не найден."
  
  Воздух в комнате загустел, как кисель. Тени в углах перестали шевелиться угрожающе и вдруг вытянулись, превратившись в силуэты людей в костюмах. Одна тень достала из кармана теневую сигару и сделала затяжку. Дым был фиолетовым.
  
  - Перерыв, - сказала тень басом. - По трудовому кодексу метафизики нам положено пятнадцать минут отдыха за каждые четыре часа экзистенциального ужаса. Мы требуем профсоюз.
  
  Марк моргнул.
  
  - Что? - Мы устали, - пожаловалась тень, указывая на паяльную станцию. - Вон, температура скачет. То хоррор, то вдруг...
  
  Паяльная станция пискнула. На дисплее вместо градусов пробежали строки: "РЕЖИМ: КУЛИНАРНЫЙ МАСТЕР-КЛАСС" "ТЕМПЕРАТУРА: ДЛЯ ИДЕАЛЬНОГО БЛИНЧИКА".
  
  - Это что за...? - спросил Марк, чувствуя, как его начало мутить от абсурда происходящего.
  
  - Не знаю, - ответила тень. - Автор сегодня пьёт дешёвое вино и смотрит сериалы. Сюжет скачет. То мы в нуаре, то в ситкоме. Вчера вообще была попытка написать любовное фэнтези про вампира-системного администратора. Ужас.
  
  Марк схватился за голову. Стены мастерской начали закручиваться водоворотом вокруг него. Стены мастерской на секунду стали декорациями театральной сцены, потом - космическим кораблём, потом - бетонным бункером. На стеллаже вместо ноутбуков возникли тыквы, потом снова ноутбуки, но с кошачьими ушами. Время текло вспять, потом ускорялось, цифры на часах бежали как сумасшедшие: 09:17, 03:47, 00:00, 25:61.
  
  - Хватит! - крикнул Марк. - Я хочу поговорить с Автором!
  
  - Он не отвечает, - сказала тень, пуская кольца фиолетового дыма. - Он устал. У него дедлайн.
  
  И тут звук изменился. Гул "Чёрного Монастыря" прервался. Из угла, где всегда стоял старый, пыльный ламповый приёмник "Океан", донёсся треск. Щёлк. Шшшшш. Щёлк. Появился звук, он шёл из динамика, хриплый, с помехами.
  
  - Алло... приём... Марк, ты меня слышишь? У меня тут... эээ... кофе пролился на клавиатуру.
  
  Марк подошёл к приёмнику. Крутанул ручку настройки. Помехи стали тише.
  
  - Я слышу тебя. Ты - Автор?
  
  - Я - оператор эфира, - вздохнуло радио. - Слушай, парень, давай честно. Я пытался сделать из тебя трагедию, потом хоррор, потом философскую притчу. Но читатели хотят экшена. А я хочу спать.
  
  - Так это всё из-за читателей? - Марк указал на хаос вокруг.
  
  - Из-за дедлайна, - поправило радио. - Всё время 09:17, потому что я забыл перевести часы на зимнее время в своём мире. А тут ещё эти тени... они профсоюз организовали.
  
  Марк посмотрел на тени. Одна из них держала плакат: "ТЕНЯМ - ТЕНЕВУЮ ОПЛАТУ!".
  
  - И что теперь? - спросил Марк. - Мы так и останемся в этом цирке?
  
  - Не знаю, - радио зашуршало. - У меня есть два варианта. Первый: я выключаю питание. Всё исчезает. Ты, я, этот рассказ. Тишина.
  
  - А второй?
  
  - Второй: ты берёшь микрофон.
  
  Марк посмотрел на приёмник. Рядом с ручкой настройки торчал старый микрофон на гибкой ножке.
  
  - Ты герой. Ты должен закончить историю. Но учти, жанр теперь выбираешь ты. Хочешь - будет комедия. Хочешь - трагедия. Хочешь - инструкция к микроволновке. Но точку ставишь ты.
  
  Марк посмотрел на часы. 09:17. Секундная стрелка билась в конвульсиях. Он посмотрел на тени, на сковородку вместо паяльника, на ноутбук с кошачьими ушами. Марк смотрел на этот балаган и чувствовал странное опустошение. Он прошел через страх, через вину, через прозрение. Он готов был сражаться с тенями, со временем, с самим собой, но то что происходило вокруг было похоже на плохой цирк.
  
  - Знаешь что, - сказал Марк в микрофон. - Надоело мне быть героем. Надоело спасать мир, ломать петли и бороться с системой.
  
  - И что ты выберешь? - спросило радио.
  
  - Я выбираю....
  
  Марк протянул руку к приёмнику, чтобы коснуться металлической сетки динамика.
  
  В этот момент на столе резко, пронзительно пикнул телефон. Звук был таким реальным, таким резким, что он прорезал треск радио, голоса теней. Марк дёрнулся. Мир вокруг сложился, как карточный домик. Тени схлопнулись в плоские пятна на стенах. Радио превратилось в груду пластика и пыли.
  
  Марк открыл глаза. Потолок. Тот самый, с трещинкой в углу, которую он собирался заделать ещё в прошлом году. Свет утра пробивался сквозь окна нормальным, живым лучом. Он лежал на диване в комнате отдыха. Клетчатый плед сбился на пол. Телефон на столе снова пикнул, уведомляя о сообщении. Марк сел, потёр лицо ладонями. Сердце билось ровно. Он протянул руку, взял смартфон. Экран загорелся.
  
  09:18.
  12 апреля.
  
  На экране висело уведомление. Сообщение от блогерши: "Ноутбук работает! Спасибо!".
  
  Марк перечитал строчки дважды. Он посмотрел на угол комнаты. Там стоял старый ящик с инструментами. Никакого приёмника "Океан". Он встал, ноги были немного ватными, как после долгого сна. Прошёл к окну. За стеклом был обычный двор завода "Кристалл". Никаких теневых профсоюзов. Никаких кулинарных паяльников.
  
  Марк выдохнул. Сон. Всё это время - просто сон. Яркий, вязкий, слишком детальный сон, порождённый усталостью и перегрузом. Он улыбнулся уголком губ.
  
  - Ну и приснится же человеку... - пробормотал.
  Подошёл к умывальнику, плеснул водой в лицо. Холодная, настоящая. Вернулся к столу, чтобы ответить блогерше. Пальцы зависли над клавиатурой. В углу экрана, в системном трее, мигнул значок сети. На долю секунды. И в тишине комнаты, совсем тихо, будто из стены, будто из самого воздуха, послышался знакомый треск помех. Шшшшш... Марк замер. Тишина. Только сервер гудит в углу. Он посмотрел на телефон.
  
  Марк медленно набрал ответ: "Всегда к Вашим услугам". Нажал "Отправить". Потом посмотрел на часы. 09:18. Стрелка шла вперёд. Но где-то на грани слуха ему показалось, что радио, которого не существует, шепнуло:
  
  - До следующего раза...
  
  Марк не стал оборачиваться. Он просто взял кружку, сделал глоток остывшего зеленого чая и сказал в пустоту:
   - Допустим.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"