А дождь такой вкусный...по понедельникам,...когда его не едят, и только сумасшедшие бегают по лужам с криками восторга и ловят ртом тяжелые, словно с камнем на сердце падающие капли.
Дождь пьют по субботам, а в начале недели, собственно, никто не желает... Зачем принимать внутрь дождь? Лучше передвигать, как шахматные фигурки, суетные проблемы от часа к часу, в конце концов, утомившись и, наскоро поужинав и отложив их в долгий осенний ящик, сладко вздремнуть под мерное жужжание затухающих угольками мыслей.
Дождь... Под него мерно спится, и бесконечные капли, словно тысячи маятников из кабинета начинающего психоаналитика,
дергаются в экстазе и, недолетая, возвращаются на небесную миниорбиту, так и не разбившись о твердую и сухую грешную землю...
Дождь приходит по ночам, как сон, как хмурые бессмертные мысли, как смерть. Он тихо крадется, надев крылатые сандалии,
низко паря и изредка ненароком наступая Морфею на голые пятки, обгоняя его и отрезая оному дорогу к постели клиента.
Дождь... В нем звучит шаманский тамтам, глухое рыданье ослепшей от ожидания старухи, смущенные вздохи влюбленных, оставленных наедине...Он ощутим, но непонятен, как невидимка, позволивший прикоснуться к себе.
Дождь уже во мне... Хм... Сегодня понедельник, а дожди не едят по понедельникам. Но я не выпущу последней капли из сухого от жажды рта. ДОЖДЬ ТАК ВКУСЕН В ПОНЕДЕЛЬНИК, КАК НИКОГДА НЕ БЫЛ. Я забыла, как едят дождь, жизнь слишком часто приносила мое тело в начало недели, так и не спросив разрешения. Понедельники, оказывается, не плохи, просто чересчур солнечны и безветренны, когда мне хочется дождя...мутного, со слегка горьковатым привкусом предательства и липкого, как лесть, тягучего, как привыкание и пряного, как восточная страсть, чудесного, как неожиданное исцеление, а, главное, запретного, как любовь...Знаю-знаю, дожди вредны по понедельникам!