Есть души - пустые, сухие, как мел,
 без цели, текстуры и цвета.
 Им жить беззаботно сам Бог повелел
 своим первородным заветом,
 а после - сбежал.

 Ну, а души - живут.
 Им новые боги - порочность и кнут.

 Есть души больные - чернее, чем смерть,
 их тысячу раз убивали.
 Их с хохотом выгнала райская твердь,
 поющая в пьяном угаре.
 Их мир - это битва, покой - это месть.

 Их лучше не трогать.
 К ним лучше не лезть.

 Есть души - как радужно-солнечный зной,
 их мало - убийственно мало.
 Их светлый настрой - как больная мозоль
 для черно-бесцветных нахалов.

 Насмешки и склоки - им все нипочем.
 Их враг на улыбку в ответ обречен.

 Есть красные души - угроза и страсть,
 индиго - как сила покоя,
 загадочно прячет лиловую масть
 колдун в чародейской неволе,

 зеленые плачут от боли Земли,
 а желтым трудиться сам Разум велит.

 Но где-то за краем совсем без души
 тела тяжкогрешных кружатся.
 Всем - рай или ад в благородной тиши,
 а эти, похоже, без шансов.
 Их призрак - бессмертен на бренном посту...

 Я, кажется, знаю, куда попаду.