В жизни каждого человека есть какие-либо события, которые через некоторое время, а может быть и сразу можно назвать поворотными. И речь идет не о каком-то там первом поцелуе, последнем звонке или прозаической свадьбе которых в жизни человеческой может быть несколько. Обычный воскресный вечер, который я провожу в социальной сети. Из динамиков льется песня Джо Кокера - My Father's Son. На странице приятельницы натыкаюсь на ссылку, перехожу по ней на страницу ее одноклассника. Выхожу на видео, его скорее можно назвать слайдами. В нем одна за другой открываются фото под музыкальное сопровождение композиции про скрип тормозов и страшную аварию унесшую чью-то молодую жизнь. На всех фото симпатичный высокий светловолосый парень. Хоть за окном лето и в моей комнате тепло у меня, что называется мороз по коже. Как в тот зимний день. Я выглянул в окно - наша некогда спокойная и тихая улица была полна машин и людей, стоявшими группами по пять-семь человек. Люди о чем-то говорили, изо рта у них шел пар. Сказав сестре, что нам пора и надев пальто, вышел на улицу. Было холодно. Мы шли в нестройной колонне. Я старался не наступать на гвоздики рассыпаные кем-то на нашем пути. Кругом были знакомые лица, прячущие свой взгляд будто виноватые в чем-то. Я шел рядом с сестрой и просто смотрел себе под ноги. Где-то читал, что на похоронах каждый плачет о себе - думаю в этом что-то есть. Какая-то часть нас безнадежно погибла, ее нестало. Я и не думал с этим мириться - мне просто было все равно, какое-то тупое оцепенение охватило окружающих и заодно передалось и мне. Нас окружало горе и безнадежность, потеря какого-то главного смысла была спутницей того нашего пути в той зимней колонне. Мы жили с ним в одном дворе и были дружны до окончания школы. Где только нас не носило. Мы попадали то в комичные, то в не особо веселые ситуации. Нашу речку за домом мы излазили вдоль и поперек. Исколесили на велосипедах всю окраину. Он называл нас с ним братьями по разуму, мы считали, что нам повезло в том, то мы живем на окраине нашего поселка городского типа. Рассуждали, что детство человека непременно должно проходить в деревенской местности, ну а дальше - как сам он решит. Не хочу больше ничего вспоминать. Верю в то, что в человеке есть нечто бессмертное, то, что заставляет биться человеческое сердце. Выполнив свою миссию это нечто оставляет тело и пройдя некий ритуал появляется в новом. Оно бессмертно. Мне бы не хотелось рассказывать это его близким, им не станет от этого легче. Я шел и думал, что жизнь может закончиться внезапно. Можно многое не успеть. Он ведь и не думал уходить так рано. Нам всем нужно научиться проживать каждый свой день так, как будто бы он последний. На всю катушку. Чтоб много красок, запахов и картин. Наша дорога шла через заснеженное поле. Жестокий ветер бросал в нас пригорошни ледяной крупы будто желая чтоб мы запомнили этот день, чтоб берегли себя, своих близких и друзей. Говоря им "Досвидания, до встречи" нельзя быть наверняка уверенным в том, что следуящая встреча состоится. Шагая домой с поля я знал, что не буду делать определенных вещей в жизни, хотя толком и не понимал, что имею ввиду. Я не хотел чтобы все это прошло для меня даром. И действительно - что-то безвозвратно изменилось.